"Atitulado VI"

En los momentos mas oscuros,

mas endebles,

en los segundos mas frios de la noche fria,

en el recuerdo sepia que interrumpe el sueño

y lo convierte en pesadilla.

En la muerte mas silenciosa,

que tiñe de ruido el amanecer del día.

En el anochecer melancolico que despide a dos ojos pardos

que acompañaron al sol a las nubes y al desencanto.

En el fango del pasado...

En el crudo hastío del final...

Solo un compañero.

Solo un guia.

Solo una mano se tiende para apuñalar a la melancolía.

Solo uno... y no hay engaños.

Solo yo... para mí... por mí.

Por nadie mas.

A nadie mas mi llanto.

A nadie mas mi café, ni mis silencios, ni mis brazos.

Solo yo.

Y fuera el resto...

Siempre fuí yo.

Las gracías al amigo.

La palmada al padre.

La sonrisa al hermano.

Pero solo va para mí este abrazo...

Y entonces, con mis manos enlazadas en la espalda encuentro una nueva luz que me ilumina.

Y no es la mia. Es alguien mas. Un regalo pequeño, que me da descanso... que agradezco... pero repito...

Es para mí este abrazo...

Me lo quedo.

No esta a la venta.

No lo doy en comodato.

No hay lugar para reclamos.

Solo yo... el resto, es vacio, es la nula nada misma, que hoy decreto muerta, mientras cae rodando el último suspiro del quebranto.

Hoy mato por decreto al pasado.

ya estoy curado, anestesiado
ya me he olvidado de ti
hoy me despido
de tú ausencia,
ya estoy en paz.
ya no te espero,
ya no te llamo,
ya no me engaño,
hoy te he borrado
de mi paciencia,
hoy fui capaz..

"Melanco"

Como van clavandose las primeras arrugas en mi cara.
Como se van marcando las llagas en las almohadas.
¿Donde se devuelven los lastres?
¿Como se limpia uno la mugre de la espalda?

Lo que uno gana por volverse humano,
lo va añejando y lentamente anestesiando.
Lo que cuesta es no elegir volverse mundano,
conociendo las facilidades del camino en cuesta abajo.

Y si pudiera, ¿Elegiria dar la mano?
Morder, desesperarse...
Fingir,
almorzar.

El reloj viene atrasando una vez mas,
y vengo siempre llegando tarde.
Agitado y sin pedir perdón por la demora.

Escupo el silencio y me quedo callado.

Hoy no tengo ganas de que entiendan lo que escribo.
Y aun así si lo entienden me serena.
Quizás un día de angustia no es mas que un día.
Pero hay horas que solo curan los abrazos.

Las manos hoy me parecen mentirosas.
Hoy el frio no me parece necesario.
Hoy quisiera besos y mecerme entre las olas.

Hoy quisiera no sentirme tan extraño.

"Dream a little dream of me"

Una mano tibia en el estomago.
Una cuna mecida por una brisa suave de verano.
Una caricia juguetona de una mano de mujer de largas uñas.
Humo burbujeante de un cigarrillo abandonado.

Grito, mezcla de dolor y de lujuria.
Abrazo aracnido.
Una lengua que envuelve y paladea.
Olor a madera y a cilantro.

Sexo caluroso y transpirado.
Fervor, llanto y silencio.

El jazz es todo eso.

"Sobre todo si es domingo"

Puede ser un día cualquiera,
sobre todo si es domingo,
que un recuerdo clave su furia en tu cabeza.
Y un grito ahogado en tu vientre se retuerza.

Puede ser un día cualquiera,
pero es mucho mas silencio si es domingo.
Y las palabras no dichas arden en la garganta seca.
Tu cara se me aparece neutra en la humedad del mediodía.
Aparece y escucha pacientemente,
todo lo que mi cobardía se atragantó con sutilezas.

Podria ser otro día,
pero justamente es un domingo.
Y mi mano se astilla bofetadas.
Mis hombros llueven, cansados de tanto cansancio.
Tan indiferentes como falsos, mis ojos se declaran pardos.

Me muerdo los labios.

Me muerdo los labios y es domingo.
Y tu nombre, de arrebato, me toma por sorpresa.
Se me aparece ciudadano.
Abraza mis represas, y me siento perpetuo y peligrosamente flaco.

Y camino por el barrio
y las familias con sus hijos me dan nauseas.
Y los bares y el partido me dan asco.
Y vomito.
Le vomito nuestros momentos al asfalto.
Y el agua destiñe el ocre recuerdo, lleno de bilis y de desencanto.

Y corro.
Corro agitado por la calle mientras los árboles me lloran su rocio.
Corro hasta quedarme sin aire.
Y le pido al calendario que me cure de domingos el dolor.
Que me acune con su viernes por la tarde.

Me grito a mi mismo - ¡No la extrañes! -

Y es que no hay mejor día que un domingo para traicionarse.

"Bronca"

Ira
Desdén
Enojo
Estoy enojado
Apático
Venenoso
Agrio
De puños cerrados
Ironico
Alejado
Como perro que ladra
Como perro que ladra y si muerde
Rabioso
Dolido
Espantado
Silencioso
Fragil
Apurado
Raudo
Atento
Callado
Fragil
Molesto
Abochornado
Incredulo
Violento
Salvaje
Irresuelto
Fragil
Solitario
Como aullido de lobo
Como aullido de lobo estepario
Como animal que ha caido en la trampa
Como cazador que se ha visto cazado

Atitulado V

¿Y vos?
Vos, ¿Que miras?
Con tus pestañas prestadas y tus medias de piel...
¿Que miras?
¿A quien queres venderle el tango?
¿A quien queres robarle el llanto?
Con tus besos de piedra y tu falso encanto...
¿Que queres?
¿Que haces de vuelta en este barrio?
¿Que queres oir de mí que no hayas escuchado?
Vos,
Que bailaste conmigo en el barro,
que corriste conmigo en el empedrado,
que me vendiste mujer, beso y pecado.
¿Que queres de mí que yo ya no te haya dado?
¿Queres contarme el cuento de la siesta?
¿Queres despertarte y tenerme al lado?
Tu silencio arde en la hoguera, que hoy es fiebre y desencanto.
Tu dolor ya se ha hecho tierra...
Tu astilla ya se enterró bajo mis puños cerrados.

¿Vos...?

¿Quien eras vos?

" De cuando uno mas uno sigue siendo uno"

Hay dos personas, supongamos.
Dos personas y un vals de ruidos en sordina rodeandolos.
Los dos comienzan hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

Hay dos personas.
Una, un hombre, o una mujer. Da lo mismo.
Se conversan intentando decirse lo que les gustaría estar escuchando.

Las dos personas se gustan, supongamos.
Pero al parecer no tienen claro,
si se gustan o gustan de si mismos.

Los dos se deslizan una mano.
Se mienten deseo.
Se compran orgasmos.

Se pierden en la ciudad.
La ciudad es Buenos Aires, o no, da lo mismo.
Pero se pierden.
Y dicen, solo ver a quien tienen al lado.

Pero casualmente,
ella es otra para el.
el, es distinto para ella.

Y los dos, sedientos de compañia,
se venden amor en el mercado.

Y la necesidad los pasea,
los transforma,
los desviste.

Hay dos personas, supongamos.
Supongamos que de ellos ha quedado algo.
Los dos terminan, hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

"Cronica de un escritor que niega"

" Afortunadamente, esta la ironía.
Afortunadamente estan el traje y la corbata.
Afortunadamente los cigarrillos.
La barba.
Dr. House en dvd.
Aconsejar a otro en sus problemas.
El Olé

Por suerte esta la musica fuerte.
Las palabras distantes.
Los comentarios incisivos.
La parquedad.
La bronca.
La soberbia.
Las miradas de soslayo.

Menos mal que estan los cuentos de Poe...
Los programas culturales.
El trabajo.
Las costumbres.

Todos amigos tan utiles del dolor, que basta solo vestirlos, por un rato, para disfrazarse de hombre cuerdo. Formal. Hiriente. De paso firme y carne rigida, fiel, fiable, precisa, impenetrable.

Y sin embargo... cuando llego a mi casa,
apago la luz...
y a oscuras...
a escondidas de mi mismo...
lloro un rato largo.

Pero es incomprobable.
Puede ser que no sea cierto.
Seguramente sea solo pasajero.
Despues de todo estan los cigarrillos,
la barba, las costumbres,
las miradas de soslayo.

No puede ser.
Lo niego. No estoy llorando.
¿Llorar? ¿Porque?
¿Por ella?
No.
¿Por mí?
No tanto.

Y hoy simplemente agarré la lapicera. Y mientras escribia, la miré... me miró y me dí cuenta.

Es ella.
Ella... La lapicera.
Me condena con su tinta violacea a evidenciar la parodia.
Ella con su vena de sangre azul, trasviste cada esfuerzo en una mueca. Cada paso se denuncia en disimulo. Cada esfuerzo se desnuda esfuerzo.

Por ende, hoy... hoy mismo, sin falta, me declaro tu enemigo, No voy a permitir el desengaño.
Se acabaron los escritos. Las denuncias a mi mismo. Hoy... te destierro, te deshago hasta que el alfabeto no sea mas que un sonido inconexo."

...

...

La muy vil transcribió cada letra. Cada intento desesperado por escapar de su prisión de renglones, fue en vano. Ella continuaba escribiendo, ignorandome, ignorando mi angustia, mi deseo profundo de callarla. Continuó escribiendo hasta que nada mas pudo ser escrito. Hasta que el silencio estaba tan colmado de palabras, que ellas solas se dibujaban en el aire, sin pedir permiso.
Y aun hoy continuo perdido, en el simetrico vacio de un punto aparte. Hincado de rodillas, escucho como se rien las letras de mis esfuerzos por disimular. Y acurrucado, espero el momento en el que ya no digan nada mas...


(.)

"Atitulado II"

Me vengo perdiendo.
Entre sabanas ajenas
palabras
conclusiones y quimeras.

Completamente perdido.
Envuelto
entre medio de quejidos
y estaticos sillones
que me entrelazan.

Abrazado por costumbres.
Por llanto.
Por tierra.

Estoy perdido.
Arropado entre mis tripas
soy ceniza de un cuento que no acaba

Tan perdido
que he perdido el camino
que me lleva al renglon siguiente.

No lo encuentro.

.......................Escribo

................................raudamente

................... donde puedo........................

.


.......................Como viene.




Y es que perderse
ya se hizo vicio.
Un vicio de pitadas.
De necia soledad enajenada.

De gustosos
melancolicos silencios
que me zumban.
Me ensordecen.
Me lastiman.

Y dichoso
prontamente
me presto a la rutina de perderme

y nuevamente...

Tan perdido
que he perdido el camino
que me lleva al renglon siguiente

.

(Ad infinitum)

"Sucede que me canso de ser hombre"

"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable,
como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza".

Es tan sana mi costumbre. Tan grato mi equipaje. Son tan mias las uñas grises del tabaco.
Quisiera por un segundo llamarme aire.
Navegar en un rumbo sin cuerpo. Meditar en un tiempo sin formas.
Prescindir de mi y de los caminos.
Deshacerme tartamudeando.
Derretirme en el agua tibia de la ducha.
Y no tener mas nombre que el calendario.

Y si un día el pasto se sorprende sin su verde, ya no quiero que se llame pasto.
que la letra "L" ya no tenga a la lengua como esclava.
Que ya nadie se atreva a llamarme suyo.

Y es que mi café se enfrió. Y el diario ya agotó hasta su obituario. Las baldosas son remansos de las calles y el mozo me conoce demasiado.
Ya los fines son familia del comienzo.
Y tu beso, sin darmelo, tiene impreso el grito final del desahogo.

Como quisiera que me agarraras la mano.
Y que por una vez no pudiera ver las cartas de tu manga.
Que no fuese tan predescible el desengaño.

Vestirme de sala azul y sonreirte. No escuchar en tus palabras el reclamo.

"La resistance"

"Cisne redondo en el río,
ojo de las catedrales,
alba fingida en las hojas soy,
no podran escaparse"
(Federico Garcia Lorca)

En el medio de la trinchera, en una guerra dialectica.
las ironias nos sobrevuelan por encima de nuestras cabezas.
Se acabaron las treguas.
Las miradas sinceras han pasado de moda.
Solo quedan las huellas secas de las lagrimas muertas.

En estado de alerta. Sediento de sangre, de venganzas siniestras.
No voy a ser el ultimo en exalar, lo juré; lo repito.

Tu mano franca se astilló en mi espalda. Y aca estamos, conversando en este café de cafetines. En mesa de dos, con solo un asiento por llenar.
Ajeno, te lanzo mis dardos. Presente, te ignoro evocandote.

No.
No vas a estar de nuevo en mi regazo.

Vas a pagar con inviernos cada una de mis primaveras.
Cada sonrisa que me explote, será un llanto que te sorprenda a tu pesar.
Y perdída en los propios demonios que rodean tu incertidumbre, cada susurro mio, será un grito de auxilio, que lances a tu soledad.

No me derrotaste, no.
Me lo voy a repetir hasta creermelo.
Yo, soy la resistencia, de mi propia debilidad.

No me derrotaste, no.
Me niego.
Tu condena esta en cada sonrisa que no encuentre eco en el reflejo de tu carne.

No me derrotaste, no.
Vos, naciste derrotada.

Atitulado

Caido el ultimo congojo,
Soltado el ultimo cabello,
Derrotado el ultimo silencio,

Veo

Fuiste un encanto
Un encantamiento
Fuiste un frio en el medio del verano

La mugre de una uña enterrada en la tierra
los ojos opacos del arrepentimiento
Fuiste miedo en el centro de mi cuarto

Fuiste una cama sin sexo
el olor de una piel seca
por la muerte con la que elegis hacerte daño

Fuiste el año que no fue
la mano que no estuvo
y el temor callado en el engaño

Fuiste un quiste
pudriendose
destrozandose
resquebrajando

Un hospital
que oculta muerte bajo la alfombra
y asiste a su propio funeral diario

Te extirpé una mañana de Marzo.