"Atitulado III"

Mi recuerdo con ella me es ajeno.
Cuando vuelvo a esas paredes de Belgrano, cuando intento en mi memoria recordar esas tardes noches fatigadas, llenas de nosotros pero tan vacias de ella y yo, mi imagen se deshace, se contrae en un eco que resuena dentro mio. Solo alcanzo a ver de mí, dos ojos candidos.
Mi recuerdo con ella se parece tristemente al de alguien que alguna vez amó de otra manera. Al de un chico que se perdía en Balvanera buscando una guía.
Ella y yo eramos al mirarnos. Eramos un intento desesperado de tomar aire. Eramos amor de chocolate. De recreo, de simpleza. Los dos teñiamos los días y las noches de sudor, eramos un barranco, que escupía polvo. Pero eramos solamente si eramos ella y yo. Y ninguno de los dos era.
Mi recuerdo con ella esta tambien envuelto en gritos. En peleas. Eramos una batalla de dos cuerpos que agonizan. Eramos un libro dado por perdido. Eramos un camino forjado en la cornisa.
Eramos tambien, la comida esperando tibia en la mesa. Y hasta el mantel se mostraba sorprendido, cuando las manos se estrechaban.
Mi recuerdo con ella se fatiga.
Es que ella y yo tambien fuimos una lagrima. Un llanto seco, seco de amor y de violencia.

En mi recuerdo, esta también, aquella vez que volví a Belgrano y sus ojos estaban llenos de olvido. Nos hablamos tristemente en pasado. Nos dijimos cuanto nos habiamos querido. También cuanto nos habiamos odiado.
Poco a poco, día a día, fuí olvidando los bordes de sus labios, el roce de su saliva. Ella entera se transformó en un simbolismo. Y ahora ella y yo no somos mas que un recuerdo, que espera agazapado a ser olvido. De ese chico que fuí yo queda muy poco. Quizas menos quede con el paso de los años.
Y aun así, mi recuerdo con ella sigue vivo. Como una marca inalterable en el asfalto.

"Yoconmigo"

Cuando imagino, condeno. Sentencio una oleada salvaje de la vida y la transformo. Y me hago llanto, me hago árbol. me hago sangre.

Cuando imagino, delineo a propio gusto un camino que se traza dentro mio y lo ordeno en los colores que el momento pide a gritos en tono de mandato.

Imagino y hago ofrendas de mi mismo. Renuncio a los grises. Me hago amigo de los blancos y los negros.

Cuando imagino me hago furia. Una furia que muy poco tiene de enojo y tiene mas de pasión en forma de manada. Una manada que no deja en pie ni las gotas de la lluvia de la tarde.

Cuando imagino, estallo. Me hago carne. Deseo. Me convierto en lujuria. En rojo. En fuego. Luego sepia y soy nostalgia, me marchito en un otoño incomprensible. Mas tarde me fatigo. Me hago niebla y soy olvido.

Imagino, y me alejo de la gente, del frio de la calle. Me voy lejos. Y distante, me hago amigo del olor del rio, del pasto. Y atravieso mi dolor y me hago sombra.

...

Y despues vuelvo.

" De cuando uno mas uno sigue siendo uno"

Hay dos personas, supongamos.
Dos personas y un vals de ruidos en sordina rodeandolos.
Los dos comienzan hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

Hay dos personas.
Una, un hombre, o una mujer. Da lo mismo.
Se conversan intentando decirse lo que les gustaría estar escuchando.

Las dos personas se gustan, supongamos.
Pero al parecer no tienen claro,
si se gustan o gustan de si mismos.

Los dos se deslizan una mano.
Se mienten deseo.
Se compran orgasmos.

Se pierden en la ciudad.
La ciudad es Buenos Aires, o no, da lo mismo.
Pero se pierden.
Y dicen, solo ver a quien tienen al lado.

Pero casualmente,
ella es otra para el.
el, es distinto para ella.

Y los dos, sedientos de compañia,
se venden amor en el mercado.

Y la necesidad los pasea,
los transforma,
los desviste.

Hay dos personas, supongamos.
Supongamos que de ellos ha quedado algo.
Los dos terminan, hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

"Teodoro Wilmer García y el paso del tiempo"

Teodoro Wilmer García, Adolescente precoz de 4 patas ya lleva 6 meses custodiando mi nueva casa de soltero. El desafío de irse a vivir solo, me era bien llevado, es cierto, pero por momentos, los silencios fantasmales que tenía mi deshabitada casa por ese entonces, me ensordecian. Era realmente complicado encontrarme en un lugar que todavía no sentía como propio (Por mas de que mi casa es lo mas propio que tuve en mi vida) y este puber gato, con sus meadas en los puf del living o sus alaridos de dos de la mañana fue y es un gran amigo que me ayudó como pocos a instalarme a la idea de vivir solo.

Hoy por hoy, con mi casa llena de mis propios ruidos, a un año de haberme mudado, no encontré mejor manera de celebrar este año de vivir solo que agradeciendo a este amigo, que ha sido mi compañía la mitad de este tiempo. Y aun así, y mas alla de el, celebro este año de independencia con las incertidumbres mas certeras que he tenido en mi vida. Es que nada hay mejor, que tener miedos tan reales como llegar o no llegar a fin de mes. Por estupido o poco poético que esto suene.

Aprovecho entonces para agradecer a esta bola sexy de pelos, y de paso, ya que estamos para darme un apapacho en la espalda por este primer año.

"La humareda"

Hoy sali, y mientras caminaba, me miraba en esta niebla mentirosa, en este gris opaco que contagia a nubes con vidrieras. Perdido entre dos voces graves que me aturden la cabeza, traté de encontrar aire.
Buenos Aires está espesa. Sofocante. Está, sobre todo, claustrofóbica.
Esta humareda, lentamente la ha convertido en una carcel melancólica e hiriente.
En los ceños fruncidos de la gente, se han erguido barrotes, que se clavan como aguijones en cualquier intento honesto de mejorar uno el semblante.
Pareciera que un polvillo imperceptible se ha hecho arenilla entre los dientes, porque la gente va rumiando incoherencias sin sonido por entre las avenidas.
Ya han perdido el encanto, los cafés, el cigarrillo, las comidas. Pareciera que todo se ha vuelto insipido.
Los mas osados, se encapuchan con barbijos. Otros simplemente tosen, como único reclamo palpable. Pero lo cierto es que la ciudad entera pareciera haberse transformado en un estado de ánimo unísono. En una melancolica reseña de lo que fué y ya no será.
Para peor, y esto es quizas lo mas preocupante, muchos comienzan a acostumbrarse. Si uno mira atentamente puede ver, sin temor a equivocarse, algunos gestos fatigados, que parecen entregados a un destino de dias y noches grises. Sus ojos parecieran cada vez mas relajados en un achinarse involuntario.

Todos envueltos de gris. Un gris callado. Ausente.

¿Será la humareda la culpable?

"That´s life"

That's life (that's life)
That's what all the people say:
"You're ridin' high in April
Shot down in May.
"But I know I'm gonna change that tune
When I'm back on top
Back on top in June

I said that's life (that's life)
And as funny as it may seem
Some people get their kicks
Stompin' on a dream
But I don't let it
Let it get me down
'Cause this fine old world
It keeps spinnin' around

I've been a puppet, a pauper
A pirate, a poet
A pawn and a king
I've been up and down
And over and out
And I know one thing
Each time I find myself
Flat on my face
I pick myself up
And get back in the race

That's life (that's life)
I tell you I can't deny it
I thought of quitting, baby
But my heart just Ain't gonna buy it
And if I didn't think It was worth one single try
I'd jump right on a big bird And then I'd fly

I've been a puppet, a pauper
A pirate, a poet
A pawn and a king
I've been up and down
And over and out
And I know one thing
Each time I find myself
Layin' flat on my face
I just pick myself up
And get back in the race

That's life (that's life)
That's life and I can't deny it
Many times I thought of cuttin' out
But my heart won't buy it
But if there's nothin' shakin' Come this here July
I'm gonna roll myself up In a big ball...And die


My, my!



(Quien sino iba a tener la respuesta para como ando ultimamente)

"Medianoche"

El asfalto todavía tiene el eco de los pasos resonando en su mejilla, y las librerías de calle Corrientes se persignan esperando algún enamascarado de anteojos en busca del último ejemplar de Prust.
Alguna risa insomne se pasea entre las mesas de Guerrín. El rocio se desliza como sudor frío por las veredas, mientras el otoño juguetea combativo con el calendario.
En Congreso una hoja de diario de ayer (¿Hay algo mas desechable que un diario de ayer?) se pasea en busca de un destino de mugre. Será, en pocas horas, nada mas que un papel mas, de esos que ya son tantos que uno no los vé mientras camina.
Un perro, raza calle, camina zigzagueando buscando algún rincón de dos paredes.
En los bares solo quedan los romanticos, o los viejos condenados a una grapa perpetua.
Por las ventanas asoman resplandores verdes de televisores que el olvido o el sueño han dejado perdidos.
Hasta los colectivos se han llamado a tregua.
Un silencio de grillos y de luna corona los barrios de casas bajas y sinceras.

Y yo despierto.

"Parole"

Todavía quedan algunos. Algunos de esos que se alimentan a costa de alguna migaja que cae del bolsillo somnoliento de uno a la mañana.
Todavía estan esos que esperan agazapados el descuido o la torpeza.
Esos que arrinconados por su propia voz, solo encuentran recreo en una mirada compasiva que a uno se le escape, buscando hermanarse con cualquiera.
Hoy por hoy, todavia quedan de esos que creen que hay que jugar y no jugarse.
Estan ahi los que piensan que la diversión es el conflicto.
Andan dando vueltas esos bribones del cariño. Los automatas que creen que vivir es escapar.
Todavia quedan.
Podés encontrarte con ellos, en el silencio de una mesa de bar llena de lagrimas.
En el ceño fruncido de algun pasajero o transeunte.
Estan detras de un cuaderno escrito a medias.
Aferrados a una letra perpétua de canción melancolica.
Viviendo en algún suspiro de domingo a medianoche.
Por ahí andan.
Todavia quedan.

Eso si. Nunca vas a verles la cara.
Y es que estos culpables solo pueden ser vistos en las marcas de aquellos que dejaron atras.

Pero por ahí andan.
Todavía quedan.

" De la irremediable realidad que anda dando vueltas"

Los que me conocen, saben que por estos dias, yo tengo, como por otro lado creo que es necesario, una postura sobre el conflicto que hoy por hoy, tiene jugando a las pulseadas al gobierno y a, como se encargaron de ponerlo tan ampliamente en los noticieros, "El campo".

Las posturas, las visiones, las discusiones sobre el tema campo, sobre a que se aplican las retenciones, beneficiados, perjudicados, etc. Son materia debatible.

Ahora, hay otras cuestiones, mas de fondo, de las cuales no se habla, se hacen a un costado.

La medida de fuerza que estan haciendo en el campo fue impulsada por la Sociedad Rural Argentina.
La misma entidad que fué socia activa de la dictadura e impuso por ejemplo a Martinez de Hoz como ministro de economía.
La misma entidad que apoyó el modelo neoliberal de la decada de los 90.

Esta medida de fuerza es apoyada hoy, por una gran cantidad de representantes políticos de distintas fuerzas.

Cuando uno ve los cacerolazos, las remeras verdes, los "todos somos el campo", se pregunta, cuanto sabran las masas de Santa Fé y Callao sobre las necesidades del campo.
Asumo que bastante poco.
Si, calculo, que esas masas que estan ahí, estan atacando con su remera verde, otra cosa. Estan desde su ideología, atacando un modelo de país con el que no estan de acuerdo.

Yo, es verdad, tengo otra ideología, probablemente la contraria.

Pero, ya que de ideologias estamos hablando, pienso.

Pienso, mientras miro como en el campo tiran miles y miles de litros de leche, matan pollos porque no tienen como alimentarlos, tiran kilos y kilos de papa a la basura... pienso.

Pienso que sencillo es para todos, tener una ideología, encolumnarse detras de una idea, con la panza llena.

Porque cuando la panza esta vacía, no hay un pensamiento a futuro. No hay un proyecto. No hay modelo de país. Esta simplemente el hambre que corroe las entrañas y no deja pensar. Está, simplemente, la necesidad imperiosa, de sobrevivir.
Esa gente, que solo puede proyectar en el hoy, porque no puede permitirse el lujo de pensar en otra cosa, tiene que presenciar como se arrojan miles de kilos de alimentos a la basura.

A esa gente nos debemos. Todos. Vos y yo. Por lo menos, por poder acceder al lujo de permitirnos una ideología.
Y es que hay cosas basicas, que pareciera que no hay que aclararlas pero evidentemente si. No importa cuanto odies o compartas el modelo del gobierno. No importa si sos chacarero, terrateniente, militante o clase media apoltronada en barrio norte.
Con el hambre de la gente no se juega.