T A N A D A S

Tanadas ahora continua en...

2011-02-13T21:04:00.002-06:00

www.esclavodelapalabra.blogspot.com

Ultima tanada - epilogo final

2010-08-26T22:06:00.003-05:00

No podía dejar como último escrito, una despedida. No quería. Si quiero dejar, en este, mi diario de compañía, una breve pero concisa aclaratoria.

El mar sigue siendo azul.

El verde me sigue sorprendiendo.

Soy mucho mas sencillo de lo que quisiera, pero amo mi sencillez.

No elijo mas cartón.

Sano, con paciencia pero con los ojos abiertos.

Como, paladeando.

Mi sexo esta tibio y salvado.

Soy una media sonrisa.

Soy un costumbrista de la paz del mate y de la rutina amena.

Me niego a creer que la vida es enorme.

Es chiquita, como una letra en el medio de una librería.

Pero es mia.

Y la adoro, la aborrezco,

la camino, la discuto, me enardezco,

me afiebro, me callo,

me harto, me grito, me calmo.

Me siento muy vivo.

Cada día mas.

Gracias por haber leido.

Y hasta siempre... que es acá nomás.

"La última tanada"

2010-07-29T12:03:00.002-05:00

Hoy me despido de este espacio. Ha quedado aquí un hombre, que ha vivido prosaicamente, que ha vivido en el nihilismo de un mundo que el solo pudo ver. Ha quedado un pasado. Una magia, que quizás solo yo comprenda pero que ansiosamente quise compartir.

Es quizas este un mundo distinto al que yo veo. Yo lo mido con para siempres. sin grises. Lo amo con desdén, lo odio con pasión. Ha sido esta mi manera de verlo. Deslizándose entre la melancolía la locura y el raciocinio, no hay quizás espacio que me haya representado mas que este. Aquí estuve yo... ese es quizás el mayor regalo que me he hecho a mi mismo... de ese yo que fuí queda lo mismo, y es probablemente por esto, que esta sea la última tanada... porque cuando el cambio no transmuta, cuando el mar ancla sus olas, es momento de ver la arena. Y ya no quiero ver lo que he dejado. Si quizas, por mi pasión de artista loco, es que este espacio quedará abierto para el que quiera aventurarse en la integridad de un hombre... que ama como sabe, que ha luchado, que ha comprado y vendido personajes con la esperanza de creerse alguno... algo de eso quizas quede aquí... vaya para todo aquel que lea mi mas tibia caricia... no busque comprender.... no intente acercarse ni igualarse... solo sepa... que en este mundo hay otros, distintos e iguales, y que este pequeño submundo no es otra cosa mas que un extracto del infinito océano de complejos seres humanos que habitan esta cosa extraña que es la vida.

"Atitulado VI"

2010-07-27T18:49:00.003-05:00

En los momentos mas oscuros,

mas endebles,

en los segundos mas frios de la noche fria,

en el recuerdo sepia que interrumpe el sueño

y lo convierte en pesadilla.

En la muerte mas silenciosa,

que tiñe de ruido el amanecer del día.

En el anochecer melancolico que despide a dos ojos pardos

que acompañaron al sol a las nubes y al desencanto.

En el fango del pasado...

En el crudo hastío del final...

Solo un compañero.

Solo un guia.

Solo una mano se tiende para apuñalar a la melancolía.

Solo uno... y no hay engaños.

Solo yo... para mí... por mí.

Por nadie mas.

A nadie mas mi llanto.

A nadie mas mi café, ni mis silencios, ni mis brazos.

Solo yo.

Y fuera el resto...

Siempre fuí yo.

Las gracías al amigo.

La palmada al padre.

La sonrisa al hermano.

Pero solo va para mí este abrazo...

Y entonces, con mis manos enlazadas en la espalda encuentro una nueva luz que me ilumina.

Y no es la mia. Es alguien mas. Un regalo pequeño, que me da descanso... que agradezco... pero repito...

Es para mí este abrazo...

Me lo quedo.

No esta a la venta.

No lo doy en comodato.

No hay lugar para reclamos.

Solo yo... el resto, es vacio, es la nula nada misma, que hoy decreto muerta, mientras cae rodando el último suspiro del quebranto.

Hoy mato por decreto al pasado.

ya estoy curado, anestesiado
ya me he olvidado de ti
hoy me despido
de tú ausencia,
ya estoy en paz.
ya no te espero,
ya no te llamo,
ya no me engaño,
hoy te he borrado
de mi paciencia,
hoy fui capaz..

"Cuando algo sale mal"

2010-07-23T10:58:00.002-05:00

Se habla de la yeta, del gualicho, del karma, hasta del inodoro de elefantes sobre el que uno puede estar meado. Lo cierto es que mi vida anda atravesada por una serie de sucesos en donde todo aquello que puede salir mal, así sucede.

El elemento fundacional (el yo) está roto. Mi casa, mi computadora, la casa de mi vieja, mi cuerpo, todo el entorno, se está rompiendo tambien.

Cañerias que se tapan, goteras, grabadoras de dvd, cenucitis, deficiencia alimenticia. Pareciera todo conspirar.

Es creer o reventar, pero pareciera que es mi vida la que esta quebrada, fracturada, y que cada movimiento por salir, retuerce los cimientos.

Maldigo el aire, me enojo con el sol, lloro los desayunos y apreto, estrujo, retuerzo las medianoches.

Es como si la vida se empeñara en querer hacerme fuerte, a costa de roturas.

Me siento en un Hiroshima personal. que explota dentro mio, que con su onda expansiva, rompe, quiebra y tapa, todo lo que me rodea.

"y no puedo sino gritar, vamos adelante, con la boca llena de veneno... pero sintiendo en el fondo unas ganas enormes de sacarme los zapatos, de descansar, y de no moverme mas... nunca, de mi rincón"

Hoy me ganaron. Se ha dicho bingo. Mañana jugaré otra pulseada. Hoy no puedo sino descolgarme las alas... y desteñirme en estas letras, que mientras van dejando sus ultimas curvas, se desdibujan en una linea sin forma, hasta quedar chatas. Silenciosas. Ocultas.

Ando

2010-07-20T21:32:00.002-05:00

Ando caminando por un nuevo sendero. Siento las llagas quemandome en la piel. El sol trigueño me funde en desencanto. Cargo un dolor de muerte adentro. Como una mano que se escapa de mi aliento. Una resignación verde musgo que se me pega en la lengua.

Un odio visceral por haber dado tanto.

Ando caminando sin ver por la vereda. Siento los pasos pesados como piedras. Las nubes grises me atemperan el desanimo. Veo morir al amor que tuve y dí. Lo veo muerto y desangrado. Como un bebé que aulla pidiendo un rescate que le niego. Ando caminando con los hombros muy pesados.

Voy caminando, repitiendome mi nombre... a ver si me lo acuerdo. Ando buscandome entre las calles de mi barrio. Veo a los otros como ajenos a mi mundo. Y siento una envidia sangrienta por el que puede sonreir.

Ando, con un grito ahogado, con una rabia de perro moribundo. Pateo con fastidio. Maldigo mi blandura. Me pido a gritos el retorno. Ando ansioso por volver a ser quien fuí.

Impaciente.

Con menos kilos. Con mas ojeras.

Pero convencido, mas que nunca convencido, que soy mar de colores, que soy vida, amor y orgullo. Que soy arte, pan y vino.

Que puedo!

Que ansío!

Que estoy vivo... y que voy a ganarle la partida al letargo.

Sobreviviendo

2010-07-15T16:26:00.004-05:00

¿Como se deshace lo que se construyó para siempre?

¿Como se juega el juego de que un día nuevo sea un día más?

¿Como se olvida el amor que te juraban 4 días antes?

¿Donde se llena todo ese amor que ahora queda vacío?

¿Como se deshilachan las manos enlazadas? ¿Como se deshoja la confianza? ¿Como se mutila el compañerismo? ¿Como se sigue en uno mismo cuando uno se había erguido con un otro?

¿Como se entiende el facilismo del "ya no me pasa más"?. ¿Como se vuelve a confiar? ¿Como encuentra uno ese calorcito de hogar que había construido de a dos para volver a confortarse en el calor propio? ¿como cree uno en cada recuerdo, si el presente, escupe y denosta el pasado con la simpleza hostil del pasar de una hoja?

¿Como se vuelve a creer en los otros? ¿Donde se buscan las ganas de ganarle al mundo? ¿Como se vuelve a cantar, a sonreír cuando aquello que mas te hacía cantar y reir no fue mas que un momento?

¿Como se hace para volver a creer en el para siempre?

¿Como se puede no tener el corazón partido?

Solo me queda suponer que, no hoy... no mañana, pero ya volverá a llover y me reencontraré con el rocío. Ya volverán los bares, el café y los amigos. Ya volveré a erguirme y a creer en aquello que ayer dí por perdido. Porque en mi vida aun me esperan mis viejos amigos. Me espera el sol, los extraños, los viejos, los aromas, los silencios, el sexo y los ruidos del delirio.

Ya volverán. Yo lo sé... y no los espero. Hacia allá voy.

"Porque el tiempo es la mayor distancia entre dos lugares"

Hacía allá voy... sobreviviendo... como diría Victor Heredia... que es arte de hombres que pueden disfrutar de lo pequeño y hacerlo grande. Y ya llegará el tiempo de las grandes batallas... pero solo voy a saber lucharlas si aprendí primero a pelear las mas simples las mas pequeñas...

Hacia alla voy. Sobreviviendo.

Acerca de la inconstancia y la costumbre

2010-04-27T14:08:00.004-05:00

El costumbrismo es un culto peligroso.

Puede ser, si sabe usarse, brújula en una mañana nublada.

La costumbre condiciona al diariero. El mira convencido al cliente costumbrista que ha sembrado con su constancia la certeza del Olé. Entrega el matutino entonces, sin demoras ni preguntas. Conoce al costumbrista y su rutina. El cliente y el diariero hace rato que se ven.

Así también el mozo no pregunta y ya prepara, sin menú a la carta que distraiga, las medialunas de grasa y sin mucha leche el café.

No necesita el sujeto degustarle al mozo su desayuno. Este sabe, por costumbre, lo que desayunará el.

La costumbre pasea al costumbrista en un desfile de caras conocidas que confortan y resguardan de situaciones imprevistas al aturdido pasajero de avenida que intenta protegerse como puede con la gente que salude su rutina.

El costumbrista entonces encuentra en su oasis un paréntesis. Una salvedad que funciona de catarsís ante tanto terrorista, tanto cerdo fascista, que agazapado espera para atiborrar de tormenta, la tibia y grís mañana de esa pobre alma ciudadana.

La costumbre se le hace, al pequeño y gentil hombre, necesaria.

Pero imaginemos un segundo, que no todo es como se vé.

Imaginemos al diminuto caminante como un hombre. No de cuento, sino un hombre. Bañado en carne de nostalgia y ungido, como todo el que se precie, en contradicción.

Imaginemoslo temerle al vino. A la sonrisa. Pensemos en el como alguien que se reconoce carcelario de sus días. No es, después de todo, muy difícil hacerlo. Todo aquel que alguna vez deseó algo con furia, sabe bien las penurias que padece con su adicción.

El canario costumbrista, sin querer, se ha acostumbrado a negarse a los te quieros, a perderse en el eco de los otros. A condenarse solitario, preso de melancolía, silenciando sus expectativas hasta barnizarlas de silencio.

Resignado finalmente, el ciudadano se entrega al devenir de la inconstante calma de saberse en el mismo bar todas sus mañanas. Paladeando lentamente su mansa medialuna. Entregado al recuerdo de sus fantasías. Manchados sus dedos con tinta gris de diario, diariamente se apaga su picardía. Lentamente, se va transformando en un otario.

Sabrá entonces elegir, nuestro protagonista, que no es de cuento, pero protagoniza, si desea ser un costumbrista, o tristemente... verse acostumbrado.

Ejercicio numero 1

2010-02-24T18:10:00.004-06:00

El resultado.

Ese riesgo constante.

Esa prueba delgada y final, que aprieta el pulmón del desgano.

El resultado.

Ese exito rodeado de ojos pardos.

Ojos que juzgan sin amor ni conciencia.

La mirada de esos seres desvalidos, que inundan de mentira los pequeños pasos.

Tajante como el color negro.

Asfixia su peso en los hombros. Se clava su hiel en los huesos.

Grita inmediatez: Interrumpe el té y el recreo.

Archienemigo de las 5 de la tarde. Por esas horas es cuando mas exige.

Ud. está advertido. Si lo encuentra paseando mansamente por el barrio, con cara de disimulado, llame sin dudarlo al 911.

La calidez, el proceso, la vida ordinaria, el color verde y las manzanas se lo sabrán agradecer.

"Cadena nacional"

2009-10-30T09:27:00.003-05:00

Escribo hoy como quien dice sin pensar. No se trata de atajos ni de dibujos de ocasión. No quiero bordar prosa estéta ni bailar mis letras por ojos empalagados en el almíbar tibio de la sutileza.

Y justamente es eso.

Hoy quiero dejar tallado en un papel, hoy quiero garabatear en servilleta de confitería, hoy quiero imprimir en gigantografía de Corrientes y Callao.

Hoy no quiero escribir tímido para pocos oídos.

Hoy quiero salir en cadena nacional.

Quiero, primero, reconocerme la tibieza. Afrontar como callo. Como cada día sudo llanto para volverme ciudadano. Quiero sincerarme como silencioso aliado de la lluvia. Del hastío. Del desgano.

Quiero afrontar que no confronto a quien debiera. Que no peleo ante el impune, que le sonrío al que me quita la mano, por temor a la escupida que me confirme despreciado.

Quiero contarme, dejarme escrito en este canto de ira fermentada, que me quedo cerca de mucho mediocre cagatinta, que le doy lugar, respeto y oración a mucho vomitasentencias, por un motivo triste, humano y asquerosamente melanco. Miedo.

Quiero decir, gritar, a voz pelada, que soy un individuo cobarde hecho de carne y no de estaño.

Y después, si, sin ánimos de embanderarme como procer de un carajo, sin ningun fín mas que el de sacar de mi pecho una bronca que es llanto impotente, que es el aire seco que se aspira cuando se agacha la cabeza obediente, quiero gritar un basta.

Quiero insultar, quiero putear bien en criollo, quiero golpear hasta esculpir la sangre propia con la ajena. Quiero sacarle a la verdad, la sutileza. Quiero devolverla pura como un pichón recién nacido. Quiero que la oigas vos y vos y vos.

Quiero que los gloriosos discursistas del como hay que hacer las cosas, miren para atrás y se vomiten su pasado hasta mancharse el impoluto traje de justiciero emancipante.

Quiero mas gente que me mire a los ojos, quiero menos bronca masticada en el heno del desgano.

Quiero manos mas sinceras.

Quiero que pase el temblor y los ojos espantados.

Quiero querer a quien me quiere y no a quien se deja querer.

Y ahora si, retirarme a comer pollo con la mano, y ser feliz con lo que pueda, sin saberme satisfecho pero al menos dejando algo en el perpetuo fango de lo escrito, que tiene la hermosa virtud de no poder no ser leido.

Tiene la virtud de permanecer estoico, ante el peligroso confort del olvido.

"Lucky Strike"

2009-10-20T11:54:00.002-05:00

Se enciende.

Resquebraja el papel que lo envuelve. Se siente nuevo. Reluciente. Sus primeros humos bailan en el aire. Luce orgulloso, su condición de recién prendido.

Se consume lentamente, fagocitandose, preso de nerviosas pitadas de sobremesa. Va perdiendo altanería hasta convertirse en colilla.

Ya inutil, es arrastrado a su vil muerte de cenicero. Tumba del prensado laborioso, que con Nobleza, Picardo le supo dar.

O en el peor de los casos, es arrojado, aun en brasas, a una tumba de asfalto. Se deja consumir por un viento veraniego. Con estertores escupe sus últimos humos, envuelto en la parca soledad de quedarse sin destino.

Fue cigarro arropado junto a 9 compañeros, en papel metalizado y box de colección. Recuerda melancólico ese noble pasado. Extraña aquel viejo confort.

Es pateado por extraños, ajenos a su frágil estado. Supo ser deseo de labios, y hoy no soporta ser objeto en extinción.

Finalmente es barrido por los dientes frios de un escobillón.

Lucky Strike, (17 de octubre - 20 de octubre 2009) Q.E.P.D.

"Quiste"

2009-10-01T16:47:00.003-05:00

Hay un quiste.

Una mancha del mismo color de las begonias, que se adueña de la gente triste. Puede ubicarse facilmente en el brillo de los ojos o en el retozar de los dedos cuando descansan en el respaldo de las sillas.

Es como un día nublado que se aspira de a bocanadas humeantes y se exhala espeso como el humo de un cigarrillo.

No se maquilla ni se desviste. Esta ahí, presente como un ladrillo anciano en el medio de un derrumbe.

Tiñe de olor la humedad de la vereda y se vomita de a suspiros cuando sorprende al descuidado.

Se resiste a la derrota, como un diente flojo que niega su peso y pende molesto, inutil, pero presente.

Paraliza y asusta, se anuncia terrible pero no se desboca.

Es simplemente eso, un quiste gris y neutro, que no trae consigo la muerte, que no estalla ni define, pero se anuncia y se desliza en cada sorbo de café con leche.

"Progreso y adoquín"

2009-08-17T16:12:00.005-05:00

Buenos Aires, hoy por hoy, es cuna de arquetipos. Es una melange, hasta en ciertos puntos algo languida, Buenos Aires hoy por hoy, se debate entre su origen y su devenir. Luchan palmo a palmo, frente a frente, (pro)greso y adoquín.
La niebla porteña y el olor a muelle viejo se resisten a estertores, como pueden... soñando que todavia las calles pueden ser refugio de bohemia, misterio y cafetin.

Sera por eso que Boedo se nos hace necesario.

Barrio. Oasis de almacenes, tango y piberio de potrero. Se respira todavia por sus calles, olor melanco, de domingos y silencio.
Boedo, sin caer en el lugar comun de denostar todo lo nuevo, es barrio viejo. Es amor antes del tecno. Amor de carta y espera. Noctambulo y espeso.
Boedo es vecino en la vereda con radio spika, mate y San Lorenzo.
Boedo es abuelo que aconseja.
Es el eco del taco en los billares.
Chispa de tranvia adormilado.
Es carnicero con dedos engrasados.
Es mozo que atiende las mesas.
Es lunfardo poema de recreo.
Es Manzi, su gran amigo quemero.
Es guapo de funyi, malevo y tanguero.

Resiste al polvo del olvido, se niega a ser archivo.
Es barro en el zapato del que luchó por lo vivido.
Obrero,
poeta,
loco
y esteta...

Boedo es hoy, cimiento de un ayer, Luchador por un mañana que no niegue lo que fue, que no compre lo que es, que no ignore que será.

Boedo es Republica de un Buenos Aires que no quiere ser perdido.

"Cajita Musical"

2009-07-28T13:23:00.004-05:00

Danzan, desde sus ojos pardos, dos lagrimas verdes que endulzan un café que la acompaña. Llena el bar de suspiros... olor a avellanas.

Danzan, desde la punta de su lengua, dos silencios que se niegan a callarla. Ella guarda un silencio en el bolsillo, y paladea el otro. Lo deglute y con la soltura de una dama de mediodía, deja que le estalle en el pecho. Entonces, y solo entonces, elije 3 palabras. Las suelta suavemente, y su susurro tambien baila entre los dos.

Cuando sonríe, canta. Tiñe de purpura las mesas. Cuando sonrie canta tangos de barrio y de tejados. Sonrie y los violines quisieran ser beso que aclimate la ocasión.

En su caricia, baila tambien, un fuego espeso que derrama sangre y vida. Silban suaves melodías las almohadas. Y las sabanas danzan con ella y le despeinan la mirada.

Su abrazo compañero sincera a los extraños y ellos bailan, quizas nerviosos, pero bailan.

Sus pasos anclan en Boedo y el barrio la recibe tambien con un abrazo. Y ella baila con el barrio. Quizas nerviosa... pero baila.

Miro en las mañanas sus ojos pardos, sus dos lagrimas verdes.

Yo las bebo y acompaño su canción.

"Un estreno"

2009-07-14T11:44:00.001-05:00

Darse a conocer, desnudar en cada minuto previo, la fragilidad de mis huesos. Concertar mil ensayos para desembocar en un momento.

Soltar la mano de aquello que cuidé como a una cuna mecida en el abismo. Dejarles algo a los actores que los haga sentir niños momentos antes de enfrentarse al cíclope. Despues de todo es eso... jugar con reglas.

Sentirse padre, hijo, abuelo.

Dar sala. Enfrentar al cíclope cara a cara. Escuchar los pasos disonantes desde el calabozo frio y bajo en el que se me transformó la cabina de luces y sonido.

".-Por favor apaguen sus celulares.-"

Y oscuridad. Nada mas que decir ni hacer. Tan solo ellos, y el ogro con su ojo gigante.

Mi sangre burbujeante, me atrinchera el grito. Ganas de parir. Sed de vida y de sosiego.

La primer risa ante algo que meses antes no era mas que una letra acartonada en un monitor 14 pùlgadas lleno de Piazzolla y enero.

Un aire frio, liviano y electrico recorriendome el pecho.

Los silencios diletantes de una sala oscura ante el drama no resuelto.

El escenario hogar espeso de aquello que queda por contar.

El aplauso. El alivio. Las sonrisas.

Las miradas llenas de guardapolvo y tiza. Miradas infantes, sonrisas abiertas.

Y despues solo el eco discordante que se agolpa en los oidos cuando el aplauso cesa y todo acaba.

La sensación ambigua y seca... mezcla de angustia y plenitud de sobremesa que deja un estreno cuando se te escurrió como un relampago y te sorprende en la cama, deslumbrado, horas despues, aferrandote a la almohada deseando que la vida fuese simplemente esto.

"Este país"

2009-06-29T10:47:00.000-05:00

Este paìs de voto en cuotas...
De mentes wash and wear...

Este barco que se vive a punto de hundir
y cuando deja de entrar agua, los pasajeros le escupen el suelo para sumarle humedad...

Este islote con mentes de cartón que compran campo, rap y pro.

Estas gentes enamoradas del delivery...
Que no pueden ver a mas de dos centimetros de su caja de ahorro...

Que se ajustan el cinturón y te sonrien su decada del 90...
O aun peor... los que creen que los 90 fueron hace 19 años.

Este país platano, con sus Cavallos y sus Michettis
Con sus Yomas y sus Macris...
Con sus Delaruas y sus Carrios...

Este país...

hay momentos en donde se merece todo lo que le pasa...

Y si...

AGUANTE NESTOR!

"Mientras tanto"

2009-06-17T13:34:00.000-05:00

Mientras en 15 días se me viene encima el estreno, pienso:

Que el silencio, los domingos se hace mas pesado.

Que la lluvia y el rocio no se me hacen cotidianos.

Que la barba no me cicatriza y tapa la inocencia con solvencia.

Que la cena que cocino de trasnoche se asemeja

a un homenaje que me hago de parado.

Que los brindis son las ansias de rozarse con extraños.

Que extraño el olor dulce de una piel ajena.

Que el vino es buen amigo de las llagas,

pero traiciona los diques que me yerguen parco.

Que soy fiel novio del cinismo.

Que me reconozco hecho de tierra, carne y barrio.

Que tengo los dedos blancos de tanto apretar las almohadas

y me exaspera el insomnio todas las mañanas.

Pienso que los pasos se caminan con los dedos apretados.

Que saltar es ilusionarse con flotar

y luego el desengaño.

Pero si tengo que elegir todos los días,

entre flotar

y caminar hasta que ardan las rodillas,

pisar fuerte se me hace mas humano

y volar se parece mas a una mentira...

Aunque también... si tengo que sincerarme...

Camino cada paso con la esperanza inalterable

de levantarme en un vuelo manso

que pinte de rojo todo mi calendario

y llene de Marzo todos mis mediodías.

"Enseguida vuelvo"

2009-05-27T12:39:00.000-05:00

A todos aquellos que se quedan esperando en las esquinas a que llegue...

A los que me dirigen la palabra con esperanzas de que yo degluta un comentario acorde a sus circunstancias...

A los que esperan de mi un ser humano paciente, sereno y ordenado.

A aquellos buenos samaritanos que confian en que recordaré sus cumpleaños.

A los cercanos que se ilusionan con presentarme mujeres que le hagan un golpe de estado a mi soltería anárquica.

A los cotidianos que se abrazan a la idea de volver a verme cotidiano...

Mis disculpas... ando absorto en una meta que me tiñe de verde.

Mil perdones... estoy bañado en la obsesión de un nuevo fallido intento por cambiar el mundo.

Perdón por el olvido, la distancia, y las cejas tensas, preocupadas.

Ando caminando por la vereda de transformar una fantasía en un recuerdo.

Y una meta así devora horas y agendas, compromisos y hasta risas...

Pero les juro que vuelvo...

Ando cerca...

"Inercia"

2009-05-14T11:10:00.001-05:00

Me dan asco. Reptiles inmundos que se arrastran babeando. Asco. Narcolepticos adictos a la almohada que se inmolan antes de gritar bien alto.

Nauseas me dan. De tener que arrastrarlos. De buscar con los dientes y las uñas conmoverlos y verlos mirarme con sus caras perplejas de asombro, como si, quien suscribe, lo hiciera en Sanscrito.

Las manos se me llenan de cachetadas. Los parpados se transforman en navajas, los labios se me hinchan de petroleo, la lengua se seca y se amordaza.

Y ellos quietos. Obedientes. Silenciosos. Sorprendidos ante la libertad del elegir, elijen el único camino incorrecto. No hacer nada.

Uno mientras tanto observa ese blanco, y le hierven los deseos de construir pajaros.

Y ellos nada. Cero. Callan.

Y ahí entonces exploto en llanto. Siento al mundo, un enfermo terminal, con un tumor maligno en el deseo y cuatro sidas en el alma.

Hoy... mas que nunca... elijo ser melanco. Hoy mas que nunca celebro llorar en el banco de una plaza.

"De lo propio y lo ajeno"

2009-04-28T13:56:00.000-05:00

Puede llegar ese punto, luego de transitarse varios años, en donde nos miramos un buen día, mientras dejamos correr el agua como cascada por la espalda en la bañera.
Puede llegar ese día, sin avisos ni antemanos, en donde una mojada cachetada nos sorprenda. Un segundo microcefalo, en el que nos miramos desde afuera, como si fueramos un tercero que nos visita sin aviso previo.

Ver: Inmutarse ante la propia carne, sin terminar de reconocerla. Una magia dificilmente descripitible, la de mirarse como a un desconocido.
Releer: el cuerpo, las cornisas de los pesados parpados, los pliegues de la barba, las arrugas del desencanto.
Desesperarse: ante los bordes asperos del cuello, los pectorales tiesos, el propio sexo, espeso.
Escuchar nuevamente: Los canales melosos de la voz propia, los latidos pujantes del corazón, la saliva amarga cayendo por la garganta.

Y sin entender completamente el abstracto momento, nos apresuramos a recuperar terreno, apropiarnos de ese ajeno, que había sido siempre propio.

Simplemente es un momento. No se si les ha pasado.
Se asienta en uno la calma y el desasosiego.
Perder terreno en el hogar mas propio que nos dió la vida. Sentirlo ajeno, lejano. Ajado, por el viento del tiempo.

No se si les ha pasado. No ver en el espejo, a quien creian vestir.

Momentos así se pasan de largo cepillandose los dientes con dedicación.

"Un trailer de la obra que dirijo"

2009-04-21T20:36:00.001-05:00

"Pactemos"

2009-04-07T11:08:00.000-05:00

Ok. Está bien. Pactemos. Lo mio no es espanto. Ni temor. No es incertidumbre ni desasosiego. No estoy sediento de estar sediento. Pero tengo sed.

Y si... No estoy desordenado ni necesito padrinazgo. No hay arreglo para muchas cosas y menos para las que no estan rotas. Así que pactemos.

Lo cierto, completa extraña, es que no nos conocemos.

Vos estás aferrada al barandal del colectivo, con la desesperanza de quien se dejó masticar por la rutina. Tus ojeras asombradas y grisaceas, tu transpirar patinoso y afiebrado te delatan.

Estás marchita.

Y aun así, hay algo en tu perfume de rocio mañanero que me hace aspirarte con frenética alegría. Me hace bailar en tus rulos, apenas conteniendo las ganas de paladearlos. De saborearte las pestañas deleitandome en el dulce rimmel que las baña. Un impulso irrefrenable de clavarte mis uñas en tus nalgas me late en las manos, que ahora transpiran también como las tuyas.

Entonces pactemos. Yo pongo mi parte. Hago caso omiso a mi amor intempestivo y mañanero. Detengo el frenesí de mis sentidos y te abandono a tu rutina de recien desayunada.

Yo juego mi parte. La de siempre. Finjo el desinterés mas relajado que me salga.

Pido entonces, solo una cosa a cambio...

Que me devuelvas la mirada.

"Melanco"

2009-03-31T11:05:00.000-05:00

Como van clavandose las primeras arrugas en mi cara.
Como se van marcando las llagas en las almohadas.
¿Donde se devuelven los lastres?
¿Como se limpia uno la mugre de la espalda?

Lo que uno gana por volverse humano,
lo va añejando y lentamente anestesiando.
Lo que cuesta es no elegir volverse mundano,
conociendo las facilidades del camino en cuesta abajo.

Y si pudiera, ¿Elegiria dar la mano?
Morder, desesperarse...
Fingir,
almorzar.

El reloj viene atrasando una vez mas,
y vengo siempre llegando tarde.
Agitado y sin pedir perdón por la demora.

Escupo el silencio y me quedo callado.

Hoy no tengo ganas de que entiendan lo que escribo.
Y aun así si lo entienden me serena.
Quizás un día de angustia no es mas que un día.
Pero hay horas que solo curan los abrazos.

Las manos hoy me parecen mentirosas.
Hoy el frio no me parece necesario.
Hoy quisiera besos y mecerme entre las olas.

Hoy quisiera no sentirme tan extraño.

"Patear el tablero"

2009-03-25T13:16:00.000-05:00

Somos todos peones de un ajedrez macabro. Y mientras los alfiles y las torres ostentan su condición, y hasta se burlan del caballo. E inclusive el mismisimo rey se cree todo soberano, ninguno de nosotros nos damos cuenta de la franca verdad...

Somos piezas...

... Y el ajedrez lo juegan los jugadores...

...las piezas somos todas de plastico...

"Aurora"

2009-03-16T15:05:00.000-05:00

-"Caminá despacio... mas despacio... hasta ahí"-
El hombre de campera azul le sacó el chumbo de la nuca y se quedó gravemente callado. Solo el sonido de algún grillo rompia con el parco silencio del descampado. Era de noche. Muy de noche.

-"No te des vuelta".- Le dijo después de unos minutos.
-"¿Te gusta cantar?... cantá entonces".- Le dijo, sin esperar respuestas.

Mientras cantaba Aurora, que fue la primera canción que se le cruzó por la cabeza, el hombre calvo ensayaba su despedida. Imaginaba el funeral. El llanto de sus amigos. Podia ver a su novia perpleja ante el cadaver, una vez mas perpleja... sin reacción alguna que desnudara sangre corriendole por las venas.

-"Altaaa en el cieeelooo..."- Imaginó reuniones en donde se lo mencionaba como a una buena persona, ante todo, que jamas le habia hecho daño a nadie. Como un hombre simpatico, afable, al que se lo recuerda con cariño. Vió como aquellos que en vida lo ninguneaban, se llenaban la boca de anecdotas con el difunto, solamente para pasar apercibidos. Vio entonces, como toda su humanidad se transformaba en un anecdotario contado por otros. Erguido por ajenos.

- "...Un aguila guerreeeera..."- Vio Navidades posteriores a su muerte, en donde familiares dejaban derramar una lagrima en el nombre de su recuerdo, para luego sambullirse en el vittel toné y la sidra. Y a los conocidos, asombrarse ante la tardía noticia de su fallecimiento.

-"...Audaaaz seeeleeevaa..."- Como su novia con el tiempo enterraba su recuerdo en el olvido, ante el consejo sabio de buitres amigos... La vida continua...

-"...en vuelo triunfaaal..." Miró desesperado, como nada en su vida era perpetuo. Como cada uno de sus dias se desilachaba como una mala prenda de vestir.

-"...Azuuul un alaaa..." Y una vez muertos sus padres, una vez muertos sus amigos, una vez muertos todos los testigos, su vida sería nada mas que una mota de tinta en una biblioteca.

-"... del color del cieeeelooo..." Vio entonces tan inocuos sus problemas. Anheló entonces con toda sus fuerzas comer un durazno en su cocina, o caminar un domingo por el asfalto mojado...

-"...Azuuul un aaaala..." Escribió, en ese ultimo segundo, mas libros de los que había leido. Amo, en ese, su ultimo momento, a todas aquellas mujeres que habian pasado por su lado. Dudo, todo lo que hasta hoy habia afirmado ciegamente...
...

Y finalmente...

-"Rajá, cagón... tomatelas".-

El hombre calvo caminó con pequeños pasos el descampado. Volvió a su auto.
Mientras manejaba se secaba las lagrimas con verguenza.

Tan solo dos semanas alcanzaron...
Los duraznos volvieron a ser parco desayuno...
Las mujeres, cuerpos desnudos...
El asfalto... asfalto.

"Garabatos en el bar"

2009-03-06T10:14:00.000-06:00

-Mozo, un café doble. ¿Vos querés algo? - Dijo el, copando la parada y frunciendo el ceño.
-Una lágrima.- Rugió ella, disimulando su incomodidad.

Y silencio.

-Dame cinco minutos para sentirme comodo.-
-Yo no tengo porque sentirme incomoda.-

Cinco Minutos...
...No alcanzaron. Los dos garabateaban circulos con sus uñas sobre la mesa del café.

-Alguna vez te quise tanto.- Pensó el.
-Alguna vez te quise tanto.- Pensó ella.

No se miraron. Los cinco minutos se pasaron mientras ellos garabateaban circulos sobre la mesa.

El se mordió los labios.

Ella miró por la ventana, para cerciorarse de que el mundo siguiera funcionando.

El se hartó de los dibujos en la mesa. La miró. Ella seguía mirando hacia la calle. En un impulso, el alzó su mano y le explotó un cachetazo en su mejilla. Ella por impulso, le devolvió la gentileza, ante la mirada atónita de los habitués del bar.

El le arrancó un mechón de pelo, insultandola con gritos descarnados.

Ella, prisionera de su mano, le escupió epítetos, que hasta ese momento desconocía.
Se soltaron. Se miraron con firmeza.

A ella le latió un beso en los labios.
A él, el "te quiero" se le deslizó por la saliva.

En un impulso, la abrazó y se deshizo en llanto.

Ella, paralizada por el momento franco, tanteó la mesa hasta encontrar un tenedor. Sin pensarlo demasiado, se lo clavó en el esternón.

El sangró un liquido espeso y oscuro. El dolor hervía en su vientre, pero resistió la tentación de gritar. Buscó el servilletero y con calma se limpió la herida.

-¿Pedimos la cuenta, amor?
-Si. ¿Vamos al cine?
-Vamos.

El dejó la propina sobre la mesa. Apoyó las monedas sobre los garabatos que ambos habian dibujado. Ella agarró la cartera. Y se fueron a seguir dibujando circulos. Siempre circulos. Siempre sin darse cuenta.

"family guy"

2009-03-03T14:04:00.000-06:00

"Galopando hacia allá"

2009-02-25T13:53:00.001-06:00

Y ahí esta, regurgitando mil soles de colores,

Ya llega.

Llega y me despeina.

Lo siento venir, galopando.

Con la fuerza totalitaria del deseo.

Un lugar.

Una casa, un rincón.

Un cuartel,

en donde la guerra diaria

es sed de cambio.

Un espacio, como punto de partida,

en donde la revolución es uno mismo.

Una hoguera, que de guarida a nuestra fiebre.

Nuestra. Tuya y mia.

Compartida.

En donde cada ladrillo sea cimiento de algo mas.

Una almohada que cobije nuestras ganas de vivir haciendo.

Y no nos deje dormir.

Y nos permita descansar.

Un lugar en donde volver sea partir.

Y vos querés pintar, pero vos querés cantar, vos querias leer,

crear.

Ahi viene... va a llegar. Para todos... va a llegar.

"El juego autocrítico"

2009-02-16T14:07:00.000-06:00

El falso modesto, se dice sinceramente incomodado por el halago mañanero.
Niega mérito, aliviana la reunión social.
Pide té para disimular
y se le pudre el aliento.

"No, no es cierto" y se sonroja,"Yo soy tan culpable, que no puedo".
Hace reverencia a los presentes y pontifica a los ausentes bañandolos en miel por su silencio.

Callate... callate. No es cierto.

Simplemente estás sediento.
Sediento de insistencia,
hambriento de gloria y de hombros atentos.

"Soy tan fragil como el viento", gritás. Y todos van corriendo a tu sustento.
No sea cosa que tengás vos que hacerte cargo de tus miedos.

Acto seguido y sin que nadie lo reclame, enumerás tus miles de defectos.
Casualmente, tus defectos son empíricos.
Tus defectos, nos decís, son la modestia, la tolerancia y el decaimiento.

Basta... Basta. No te creo.

Sos oscuro y contradictorio, como el resto.
Si querés hablar, hablame de tu petroleo sangriento.
De tu envidia, de tu mierda, de tu fuego.

"No", Negás timidiamente. "Ojalá pudiera. Pero no tengo".

Y medís el silencio.

Y mientrás tanto, tus entrañas conciben el grito
de la única palabra que conocés del alfabeto.

"YO"

"Bon vivant"

2009-02-08T10:32:00.000-06:00

Si desea levantarse a la mañana, cosa que es recomendable, hagalo de manera tal que las plantas de sus pies se aferren al suelo, haciendose uno con el planeta que lo sujeta. Nada de andar levitando sobre las asperezas.

De hacerse necesario desayune. Lo convencional es café, pero puede sorprenderse. Dese el recreo de algún té saborizado, y si se siente afortunado, hagase amigo del mate cocido.

Evite los diarios imperativos. Evite la tibieza del panico global. Si tiene un día soleado, simpatice con extraños malhumorados. Su buen talante puede y debe hacerse contagioso.
Si su amanecer es mas bien agitado, disfrute las delicias de la ironía y el sarcasmo. Tienen un efecto narcotico estimulante, pero ¡Cuidado y moderación, amigo mío! Nada peor que hacerse adicto.

Recluyase en actividades reproductivas. Digase a sí mismo "Quiero crecer hasta que mi pecho estalle". Luego tomese cinco minutos para enorgullecerse y continue mirando hacia adelante.

llegada la hora del almuerzo, detengase. Comer y caminar son dos actividades que no se complementan, entienda esto.

Pasado el tiempo de la digestión, remplace la siesta de la tarde por cuatro cuestionamientos. Profundos. Que tengan base. Cerciorese que no sean caprichos o pucheros, sino Señores cuestionamientos, de esos que llevan corbata y traje.

Luego, escriba. Mas tarde, cante. Ni bien termine con eso, dese un baño para sacarse el enchastre de tinta y bolero. Si tiene ducha, detengase en la maravilla de dejarse estar. Sienta como los hilos de agua, masajean su cabeza hasta dejarla blanca.

Una vez seco, tirese en el barro para deshacer lo anterior.

Repita la ducha y su procedimiento.

De hacerse necesario cene. Preparese a sí mismo una velada romantica. Vino tinto y un churrasco pueden ser grandes acompañantes.

Ni bien termine el festín, declarese a sí mismo un amor incondicional y salga a enfrentarse con la noche, como mas le guste. Desnudese ante el ojo lunar y grite. Luego sienta verguenza por desnudarse. Inmediatamente arrepientase.

Antes de dormir, discuta. Sea impulsivo. Frenético. Contradígase. Cuando el momento sea oportuno, llegue a una conclusión imponderable.
Permanezca en silencio unos segundos.
Aproveche ese instante de vacio para enamorarse. Llore. Llore a gritos hasta arrancar de su pecho la desídia.

Agotese.

Entonces y solo entonces, sonría.

Usted ha vivido un día más.

"Me dí cuenta"

2009-01-26T06:50:00.000-06:00

¿Todavía no se dieron cuenta...
Que la gente se pone predecible cuando camina por la vereda.
Que los machos gritan cada vez menos el gol.
Que el sol en verano ya no alumbra. Te golpea.
Que las rosas y el mate son cosa del pasado.
Que el amor pasó de moda en los años sesenta..?

¿Todavía no nos dimos cuenta...
Que a los amigos ya no los conocemos tanto.
Que el horoscopo se volvió simple y mundano.
Que Palermo se llenó de Eunucos y estreñidas.
Que nos acostumbramos a toser y escupir mierda,
casí resignados a que el mundo es así aunque no queramos?

¿No te duele el cuello de tanto girarlo, para darle la otra mejilla al cachetazo cotidiano?

¿Tanto te gusta el sabor del pasto?

"Dream a little dream of me"

2009-01-14T05:39:00.000-06:00

Una mano tibia en el estomago.
Una cuna mecida por una brisa suave de verano.
Una caricia juguetona de una mano de mujer de largas uñas.
Humo burbujeante de un cigarrillo abandonado.

Grito, mezcla de dolor y de lujuria.
Abrazo aracnido.
Una lengua que envuelve y paladea.
Olor a madera y a cilantro.

Sexo caluroso y transpirado.
Fervor, llanto y silencio.

El jazz es todo eso.

"Las cosas que hay que escuchar, Vol I"

2009-01-12T13:41:00.000-06:00

Alguna de ellas dijo...

"Soy una mina muy complicada para vos"
"Me demandas mucha energia"
"Extraño a mi ex novio"
"Me podrias devolver algún llamado" (Llamó una sola vez y hace 5 minutos)
"Vos estás muerto por dentro"
"¡Pará de llorar!"
"Sos muy intenso"
"Eso es rrrre típico de pisciano"
"¿Hace falta que protestes por todo?"
"A vos decir te quiero te cuesta un huevo ¿no?"
"Si... ya sé" (Como respuesta a un "te quiero")
"Me hacés acordar a mi papá" (mientras estamos teniendo sexo)
"Yo me cojo a todos mis amigos"
"¿Hace falta que hablemos de politica?"
"O cambias la cara o te vas de mi casa" (Y ella vive en Luján)
"Te amo" (2 dias despues de conocernos)
"Hoy me vino, mejor nos vemos otro día"
"Vos sos muy directo, a mí me gustan las vueltas, no es todo palo y a la bolsa"

...uno no es soltero porque sí, ¿entiende Doña Rosa?

"Caminar hasta Finlandia"

2009-01-06T09:34:00.000-06:00

Quiero ser la piedra que roce el agua, y deje su huella en el oleaje.
Quiero trazar un camino perpetuo en curvas.
Quiero avergonzarte.

Quiero que mi quiero haga eco en Finlandia.
Quiero que no se puedan aguantar las ganas de gritarme.
Quiero ser escalofrio en el medio de un Enero sofocante.

Quiero ser tajo que no cicatrice.
Ruido seco y constante que interrumpa la siesta de una abuela.
Astilla en el dedo de alguien.

Quiero mostrarte lo que no hiciste
y que me devuelvas el insulto.
arrancarte el diccionario y hacerte transpirar.

Desterremos la merienda y los halagos.
No pidamos la cuenta.
Quiero ruborizarte.

...

Despues de todo, hoy o mañana,
se me va a terminar la melodía
y solo voy a ser la canción que no te podes acordar.

Cuando la fiesta se termine,
hoy o mañana,
mi carne y mis silencios,
seran tan perpetuos
como el recuerdo que haya grabado en los demas.

Que alguna vez alguien sepa que fui alguien que quiso ser alguien.

Con eso me alcanza para ser inmortal.

"Merry putas Christmas"

2008-12-30T06:46:00.000-06:00

Sucia.
Ruidosa, asquerosamente dulce, transpirada y ciudadana.
Añeja y melancolica.
Asi se me hace Buenos Aires, un veinticinco a la mañana.
Quedan los restos de la fiesta
y el dueño de casa se acuesta a dormir sin barrer.

Unas cuantas horas antes, bajo la excusa de las navidades (¿Alguien se acordará que se celebra?) se abrazan dos extraños. El hospital de quemados se proclama por una noche como el boliche con mas onda, o al menos el mas concurrido. Los taxistas se relamen por la clientela y deciden cobrarle el doble a los transeuntes indefensos, sedientos de alcohol y de festejo.

Antes de eso el chin chin con la familia, los mas viejos miran el cielo como agradeciendole a Jesus (el homenajeado) por un año mas de vida. Las peleas familiares se digieren mejor con Vittel Toné. Los mas chicos se juran no quedarse dormidos para agarrar desprevenido a Santa Claus y a su mejor amigo Coca cola Company. ( Y uno que tiene ganas de gritarles "¡Papá Noel son los padres, lidia con eso como puedas!").

Antes de eso, sacudirse las pocas ganas de festejar algo que uno no entiende, tratando de explicarse a uno mismo que a pesar de ser agnóstico y ateo, esta es una buena ocasión para reunirse con sus familiares, que si todo el mundo lo festeja, uno no puede hacerse el desentendido.

Todos los años el mismo guión. Me agotó esta pelicula.

Que ganas tan grandes de abolir la navidad.

(Se agradece no comentar acerca de lo mucho que disfrutan la navidad y el pan dulce y la ilusión de los niños. Ya bastante tiene uno con las publicidades de celulares que comentan exactamente la misma basofia. Muchas gracias).

"En un parpadeo"

2008-12-21T14:46:00.000-06:00

Un hombre escucha el sonido de un piano a las dos de la mañana. Mira por la ventana de su departamento y no puede mas que dejarse caer en sus lagrimas.

En ese mismo momento una mujer se entera de que esta embarazada. Dos nenes juegan por primera vez al Quien es quien. Una chica teje una bufanda. Seis personas duermen en una misma cama.Un abuelo da su último suspiro. Un bebe grita su primer aullido. Tres segundos despues hay un gol de algún equipo en algun lado. Un pibe se toma por primera vez solo el colectivo. A una treintañera le detectan cancer de mama. Dos tipos se pasan sobres por debajo de la mesa. Alguien le pega a otro alguien un tiro. Ocho amigos se juntan para hacer un asado.Tres minas salen de compras. Uno que se enamora por primera vez. Ella desayuna en silencio. El desayuna con la radio.

El hombre parpadeó y se lo perdió.

Juró entonces no volver a parpadear. No quiso nunca mas perderse algo.

Murió de una infección ocular doce minutos despues.

"Los tibios grises"

2008-12-18T11:18:00.001-06:00

Una opinión. Corre por mi cuenta.

Suelo apresurar los desenlaces. Esto puede ser sintoma de dos cosas.
El primero y mas obvio puede ser que soy ansioso. No soporto la incertidumbre de lo irresuelto.
Pero el segundo es el que mas me cierra.

No soporto los tibios grises. La indefinida pausa entre el inicio y el desenlace. Ese nudo que parece perpetuarse y que hoy es publicitado como el status quo de moda. Hoy pareciera, hay que vivir en el gris. No incomodar. no resolver. Bañarse en histeria y dejar las respuestas definitivas y resueltas para otro momento.
Ese equilibrio de plastico con el que todos debemos desenvolvernos. No lo soporto.
Podría aseverar sin ponerme colorado que la vida misma es desequilibrio. Es constante desenlace y cambio. Y son aquellos que pretenden ir contra este curso natural de las cosas, los que terminan nadando contra una corriente que los termina arrastrando.

Pongamos la muerte por caso.
La muerte, ese espectro tan temido.
¿Es la muerte lo que nos aterra tanto?
No. Es el deterioro. Ese tibio gris del medio, plagado de dolor, en donde el cuerpo sigue vivo, y se resiste al desenlace.
No tenemos noción de muerte. Tenemos noción de dolor, y eso, eso es lo que nos aterra.
El tibio gris del medio.

El equilibrio es para mí un invento del hombre, para sedar el vertigo de estar vivo. Para aferrarse a la vida y tratar de perpetuarla. Y la vida, que se termina, aunque gastemos tanta energia en creernos lo contrario, es para mi constante desequilibrio. Es comienzo y desenlace.

Eso, o soy ansioso... quien lo sabe.

"John Proctor"

2008-12-12T14:37:00.000-06:00

Uno llega al mundo en blanco. Virgen.
Ni bien pone un pie sobre esta tierra, un grupo de amigos cercanos al padre y a la madre se le abalanzan y ahí comienzan las definiciones. - Tiene una nariz igual a la del padre - dirá un primo. - Se pone todo colorado cuando llora, igual que la madre - dirá una abuela.
Desde ese momento comenzarán a escribir en uno, como en un cuaderno en blanco, renglones y renglones de parametros y mandatos a seguir, distiguiendonos así del resto y definiendonos como seres unicos e irrepetibles pero a la vez contagiados de similitudes ajenas.
Con el tiempo nos enseñaran a discernir el bien del mal. Lo correcto de lo incorrecto. Mas tarde nos aleccionarán con cuestiones mas precisas. Y llegará un punto en donde formaremos una versión personal y subjetiva de nuestra moral y nuestra etica.
Algunos, hasta tomaremos estas dos como un mandato. E intentaremos vivir nuestra vida bajo estos parametros, que, inculcados o adquiridos, nos guiaran por el camino de lo incierto.
Pero lo cierto es, que mientras mas vamos caminando, son mas los momentos en donde todo aquello en lo que creemos se nos pone a prueba.
O nos devora el anhelo de aquello que no alcanzamos, o nos devora lo que hacemos para llegar hasta esa meta. Pero son varios los momentos en donde nos sentimos devorados. Masticados por una boca gigante que nos paladea y nos escupe.
Hay dias en los que uno hace un procer de si mismo y se embandera en su meta y en su etica. Hay dias en donde se siente capaz de no claudicarle a ninguna de ellas. Y uno es su mejor soldado. Su mas fiel guerrero capaz de ganarle a cualquier epopeya.
Hay otros en donde uno juega con el borde del abismo, y un hambre feroz de inmediatez lo transforma en presa facil, en docil marioneta que agacha la cabeza.

Persistir o claudicarse.

Una de esas cosas que me interrumpen las siestas.

"Manual urbano"

2008-12-07T15:26:00.000-06:00

Ella gustó del aire libre. Ocupó una mesa en la vereda y esperó pacientemente que algún mozo la atendiera. Como el mozo demoró, se entretuvo con uno de sus negros rizos, enrrollandolo y desenrollandolo hasta transformarlo en seda. Miró hacia el cielo y respiró primavera. Llegó el mozo. Ella lo saludó y le sonrió para pedirle una cerveza. Despues estiró sus brazos en la mesa y se arropó con ella para dormir una siesta de seis segundos. Despertó. Se frotó la nariz con sus dedos.
Esa idiotez me enamoró. Un acto tan inconsciente y simple. Se frotó la nariz con sus dedos con la soltura y la candidez de un duende. Se transformó ella entonces en un patio de recreo. Se transformó en infancia y en abrazo.

Llegó el mozo con la cerveza. Una vez mas, ella le sonrió y le agradeció tantas veces como tantas veces el mozo apoyó manies y servilletas. Entonces tomó con suavidad y uñas largas el chopp y bebió hasta saciarse la sed y apuñalar al verano. Apoyó el jarro y descansó sus hombros mansos en la silla.

Debe haber sido ese el momento en donde me observó observando.

Sus ojos tibios, trazaron algun obtuso plan y zigzaguearon. Sonrió con una mueca, calco de alguna comedia romantica que ofició de mala consejera.

Tomó el chopp. Ingirió el liquido artificialmente, sacandose una sed que ya no estaba. De hecho. el vaso podría haber estado vacio y ella hubiese hecho igualmente el mismo gesto de placer mecanico, de saciedad de historieta.
Entonces me miró resueltamente. En su mirada habia una voz acaramelada que decía "aca estoy".Obviamente, y siguiendo a pie de letra lo que el manual urbano dicta, deshizo rapidamente su mirada. No sea cosa que uno vaya a pensar que se está mostrando interesada.
Poco despues, unos espasmos extraños invadieron sus hombros. Al parecer eran parte del ritual porque no se avergonzó de su danza epileptica. Por el contrario, parecía embanderar su shock espastico con gestos de seducción de plastico.

Todo este circo de contrastes me resultó tan artificial que no pude evitar el rechazo. Que pena. Una persona mas que cree que su pose es mas seductora que su simpleza.

- Mozo, la cuenta.- Dije. Y poco despues me alejé caminando.

"Ese Perro"

2008-12-04T11:42:00.000-06:00

Un grupo de seres humanos que hacen viva experiencia la frase:

"Querer es poder"

A ellos simplemente las siguientes palabras: GANADORES

Al resto el siguiente consejo: 7 de Diciembre 21hs, Teatro Antesala, Gorriti 3956, presentan su primer disco.

"Sobre todo si es domingo"

2008-11-30T14:33:00.000-06:00

Puede ser un día cualquiera,
sobre todo si es domingo,
que un recuerdo clave su furia en tu cabeza.
Y un grito ahogado en tu vientre se retuerza.

Puede ser un día cualquiera,
pero es mucho mas silencio si es domingo.
Y las palabras no dichas arden en la garganta seca.
Tu cara se me aparece neutra en la humedad del mediodía.
Aparece y escucha pacientemente,
todo lo que mi cobardía se atragantó con sutilezas.

Podria ser otro día,
pero justamente es un domingo.
Y mi mano se astilla bofetadas.
Mis hombros llueven, cansados de tanto cansancio.
Tan indiferentes como falsos, mis ojos se declaran pardos.

Me muerdo los labios.

Me muerdo los labios y es domingo.
Y tu nombre, de arrebato, me toma por sorpresa.
Se me aparece ciudadano.
Abraza mis represas, y me siento perpetuo y peligrosamente flaco.

Y camino por el barrio
y las familias con sus hijos me dan nauseas.
Y los bares y el partido me dan asco.
Y vomito.
Le vomito nuestros momentos al asfalto.
Y el agua destiñe el ocre recuerdo, lleno de bilis y de desencanto.

Y corro.
Corro agitado por la calle mientras los árboles me lloran su rocio.
Corro hasta quedarme sin aire.
Y le pido al calendario que me cure de domingos el dolor.
Que me acune con su viernes por la tarde.

Me grito a mi mismo - ¡No la extrañes! -

Y es que no hay mejor día que un domingo para traicionarse.

"Carta a Juan Carlos, Epílogo"

2008-11-27T11:04:00.000-06:00

Buenos Aires, 29 de Mayo de 1999

Querido Juan Carlos:

Ante todo quiero pedirte disculpas por no volver a escribirte durante tanto tiempo. No se si habrás leido mi carta, dado que no tuve respuesta. Aunque también comprendo que te debe haber sido dificil responderme. Probablemente pensarás que me volví loco. Aunque si pensaste eso deberías haberme llamado para cerciorarte.

Lo cierto Juan Carlos, es que estoy bien. Muy bien de hecho. Desde aquella carta en la que te escribí pasaron muchas cosas. Con el devenir de los dias, las semanas... los meses, fuí acostumbrandome a llegar a mi casa luego del trabajo y encontrarme al Avestruz jugando damas chinas, o absorta mirando cine francés.

De a poco fuí callando mis preguntas acerca de como un avestruz había entrado a mi casa o aun mas, de como era capaz de ir a comprar el diario, encender la televisión o prepararme un té.

Obsecuentemente fuí accediendo a mí nueva rutina y con el tiempo hasta llegué a angustiarme cuando algunas noches el pajarraco llegaba tarde y no me recibia con sus graznidos.

Una sola vez me animé a contarle a alguien de todo esto. Fue cuando Usuriaga, de contaduría, me invitó a jugar al fútbol. Le contesté que no podía, que tenía que estar a las 8 en mi casa. Me preguntó tantas veces porqué estaba obligado a volver a mi casa a esa hora, que casi sin darme cuenta le conté todo. Me miró perplejo, y sin articular demasiadas palabras tan solo atinó a decirme "Voy con vos. Quiero verla". Al principio me negué. Pero su voz estaba tan llena de incredulidad, que, enardecido, casi terminé exigiendole que me acompañe y la vea.

Cuando llegamos la zancuda no estaba en casa. Me excusé diciendo que muchas veces se demoraba. Usuriaga me miró pesado, me palmeó la espalda y se fue sin decir mas.

El avestruz llegó al rato, con un pollo al spiedo de la rotisería de la vuelta.

Lo cierto, Papá, es que ya no me importa lo inverosimil de mi situación. No me importa que Usuriaga no me crea. Pero quisiera, si podés, que vengas a visitarnos. Le hablé mucho de vos al Avestruz. También le conté de nuestra pelea. Y si... ya sé, vas a decir que estoy loco, pero creo que te llevarias muy bien con ella.

Ultimamente vuelve tarde. Cada vez mas tarde. Cada vez mas parca, mas callada.

Ayer finalmente me atreví a preguntarle algo que me viene rondando hace varios dias por la cabeza.

"¿Te vas a ir?" Le dije.

No me devolvió ni un graznido.

Espero tu respuesta Juan Carlos. Mandale un beso grande a Mamá. Cuidense mucho.

"Carta a Juan Carlos. Capitulo III"

2008-11-22T08:41:00.000-06:00

Para aquellos que no han leido los capitulos anteriores:

Capitulo I
http://tanadas.blogspot.com/2008/05/carta-juan-carlos-capitulo-i.html

Capitulo II
http://tanadas.blogspot.com/2008/05/carta-juan-carlos-capitulo-ii.html

Desde la ventana de mi dormitorio, observé petrificado, como el cielo empetrolado se iba tornando celeste y diáfano. No existe sonido en el mundo mas agobiante que el de un despertador que no despierta, sino que mas bien anuncia el fín de una noche de desvelo. Me apresuré a apagarlo y lentamente me incorporé de la cama con el mayor sigilo posible. Me sobresaltaba pensar que el crujir de la madera despertara al Avestruz.
Abrí precavido la puerta del dormitorio. Un silencio cristalino inundaba mi departamento. Me acerqué con pasos cortos hasta el living.

Nada. El ave no estaba.
Nada en la cocina ni en el baño.

Lo cierto es que suspiré de alivio, pero me preocupaba mas la idea de haber imaginado todo, que haber compartido mi casa con un Avestruz durante dos días.
Tenía una hora para llegar al trabajo, así que no tenia tiempo para debates conmigo mismo. Me dí una ducha rapida para despegarme las sabanas del cuerpo. Peinarme frente al espejo, desodorante, ajustarme el tiro del pantalón. Abrochar hasta el final la camisa. Anudar la corbata hasta ahorcar con el nudo la incertidumbre y el cansancio. Salir del baño.

y ahí estaba, Juan Carlos.
Con el diario La Nación bajo un ala, y una copia de las llaves de mi casa bajo la otra, mirandome desganada y con soberbia, esa puta Avestruz de mierda, que no se como carajo vino a parar a mi departamento.
Grite. Grite un aullido lleno de ira y de sorpresa.

El ave respondió con un graznido autoritario, revoleandome el suplemento "Arquitectura" por la cabeza. Enmudecí. No se como pero entendí que debia sentarme. Así lo hice sobre la mesa del comedor. Miré perplejo como el pajaro zancudo me preparaba un té de manzanilla. Tal cual a mi me gusta.

Desayunamos juntos y en silencio.

"La puerta de chapa"

2008-11-18T10:12:00.000-06:00

Siendo de confianza, la encargada del edificio limpia parsimoniósamente, las casas de algunos de los inquilinos.
Como cualquier mediodía de Martes, Alicia le golpea la puerta al 2do B. Pero este Martes nadie le responde. Desde mi casa (El 2do A) puedo escuchar, desde hace media hora, el llamado de Alicia.

- ¡Abuela..! ¡Abuela..! - La puerta de chapa resuena ondulandose bajo el puño agrietado de la encargada. A medida que el tiempo pasa y nadie responde, el silencio libera un azar sombrio.

Golpean mi puerta.

Yo, que he estado observando la escena refugiado bajo la confortante manta de mi mirilla, atiendo a sabiendas de lo sucedido.

- La abuela no responde. ¿No podría usted llamar a Norma, la del consorcio, que tiene las llaves? -
- Si, claro. - Digo. Aunque por dentro quisiera no verme involucrado en una escena de tan tragico final anunciado.

Poco tiempo despues llega Norma. Con manos temblorosas se desespera en poner la llave en el cerrojo. La puerta se abre y el final es el previsto.

La abuela yace muerta en el suelo, abrazada por un charco de pis. El sonido del televisor con el programa de la tarde, repleto de aplausos y alegria, contrasta mortuoriamente con la escena. Pareciera ese sonido una ridicula burla hacia la abuela. Un olor fétido y humedo embadurna las paredes y las cajoneras. Al parecer la abuela ha muerto luego de hacerse encima y patinarse sobre su propia orina.

Patinarse sobre su propia orina.

El final de una mujer que ha vivido noventa y pico de años. Una mujer que fue madre, que cocinó almuerzos, que fue amiga, que rió contando chistes, que lloró por desamor, que se sonrojó, gritó, cogió, votó 22 Presidentes, arregló costuras, abrazó nietos.

Murió patinandose sobre su propia orina.

Poco tiempo despues, el SAME y la policia.

Vuelvo a mi casa perplejo y con mi remera sucia de silencio. Atino apenas a sentarme y prender un cigarrillo.

¿La abuela hubiera vivido de la misma forma cada día de su vida si hubiese sabido que el final que le aguardaba era morir patinandose con su propio meo?¿Hubiera vivido con tanta dedicación si hubiese sabido que le esperaba una muerte tan solitaria y ridiculamente deshonrosa?

Y consumiendome en una última pitada de cigarrillo, me doy cuenta. La muerte, esa perpetua desconocida que ronda callada cada uno de nuestros dias, no tiene nada de honorable. No existe manera alguna de morir honorablemente. Solo se puede, en el mejor de los casos, vivir honrando la vida.

"¿Para qué?"

2008-11-10T10:58:00.000-06:00

Para pisar un escenario... y que en tu cuerpo burbujee el esqueleto.
Para levantarse a la mañana... desayunar y leer el diario.
Para leer y descubrir que todo aquello que pensabas... está secundado.
Para no estar de acuerdo y discutir fervientemente.
Para cortarse las uñas con el alicate.
Para clavarle los dientes a un par de labios y deshacerse en la agonía del deseo.
Para fumarse el pucho de después.
Para caminar por corrientes y entrar en los saldos de libros.
Para ponerse las ojotas en primavera.
Para enamorarse de ellas en los colectivos.
Para llorar, por el tango y por el vino.
Para Cortazar, Piazzola, Sinatra, Miles Davis, Bob Marley, Pink Floyd, Kundera, Kafka, Garcia Lorca, Chejov, Spinetta... (y siguen los apellidos).
Para la lluvia en la cara, y el rocio.
Para querer y no poder y seguir queriendo.
Para hacer, enchastrar, colorear, componer, romper y seguir componiendo.
Para comerse una bondiola de cerdo.
Para callarse y disfrutar de ese silencio.
Para viajar y perder el calendario hasta el regreso.
Para gritar un gol de San Lorenzo.
Para lagrimeos parcos de tu viejo.
Para que tu vieja se deshidrate en un abrazo.
Para que incluso, cuando nada alcanza, cuando el mundo te vomita su melanco y uno se encarcela en el feretro del desencanto... baste con recordarse el para que... desperezarse...

...

Y amanecer.

"Versión compacta de zeitgeist"

2008-11-07T11:25:00.000-06:00

para la versión completa www.zeitgeistmovie.com

"Bronca"

2008-11-07T06:49:00.000-06:00

Ira
Desdén
Enojo
Estoy enojado
Apático
Venenoso
Agrio
De puños cerrados
Ironico
Alejado
Como perro que ladra
Como perro que ladra y si muerde
Rabioso
Dolido
Espantado
Silencioso
Fragil
Apurado
Raudo
Atento
Callado
Fragil
Molesto
Abochornado
Incredulo
Violento
Salvaje
Irresuelto
Fragil
Solitario
Como aullido de lobo
Como aullido de lobo estepario
Como animal que ha caido en la trampa
Como cazador que se ha visto cazado

"Sincericidios"

2008-11-02T13:45:00.000-06:00

¿Que empetrolado y oscuro submundo hay detras de los silencios de los otros?
¿Que oculta el extraño detras de su sonrisa afable?
¿Hasta que numero cuenta el miedoso antes de explotarle un beso en la cara a su enamorada?
¿Hasta 4 alcanza?

Corrupto de miedo y de desencanto, uno va armando colecciones infinitas de disfraces aceptables. Va limando su dramática melancolía hasta afinarla, rehacerla y convertirla en meloso trago de vino y jazz atemporal.
Su desesperado desasosiego se ablanda hasta ser solida desesperanza.
El romantico empedernido se rencarna en frio maniquí de vidriera.

Otras bondades y verdades estan mejor vistas.
La ironía. La templanza. El caracter. Hasta la embriaguez de la ira es mejor considerada que la lagrima.
La timidez se arropa con resuelta confianza. Los dolores y las marcas con indiferencia y hasta arrogancia.

Hasta que nos llega el otoño. Y en una tarde un poco descuidada, como hojas, se nos caen las defensas. No se sabe si es el otro el que ha sabido derrumbarlas, o ha sido uno que, con los tendones vencidos, sediento de abrazos y de olvido soltó las riendas y cedió el sincericidio.

Y entonces, dos ojos pardos clavan sus aguijones. Y uno se siente un bebé en una canasta.
Aterrado, pero libre. Borracho de vertigo. Preso en su propio cuerpo. Diminuto ante esos ojos que todo juzgan y a la vez manso ante la adrenalina de lo inevitable.

Y entonces, todo queda librado al peligroso azar del otro. A ese ajeno que se nos hace incontrolable. Pero si ese también se pierde en la aventura del sincericidio, conocerse, es una primavera digna de añorarse.

"Cuando de repente... de atras de un árbol... me aparezco yo"

2008-10-30T14:33:00.000-05:00

Sumergido en una de esas busquedas nausea(a)bundas en las que uno se embarca, solo por el hecho de obligarse a abandonar la casa un viernes a la noche, tocan vivir todo tipo de pseudo-aventuras.

La escena podría (aunque no suele suceder) acontecer siempre en la misma mesa, del mismo bar, con la misma ropa y la misma cara de hartazgo. Las que cambian (aunque pareciera que son siempre las mismas) son ellas.

Las mujeres calladas, de espiritu solemne y mirada inquisidora. De esas que te observan con cara de "entreteneme" y uno cual bufón de la corte se ve forzado a la agobiante tarea de "divertir" y, hasta en casos mas graves, de "sorprender".
Las chicas Freud, que, enmascaradas bajo antifaz con aumento, someten a análisis exaustivos y desgastantes, comentarios como "pasame un pancito".
Las hijas de la pseudomodernidad, que se embadurnan en falsa independencia, hacen bandera de su derecho a voto y entienden feminismo como "Si me abris la puerta o pagas la cena sos un gorila nacido en los años cincuenta que usa a las mujeres como adorno".
También estan, por supuesto, las "llamamellamamellamamequepasaquenomellamaste", las hijas del rock and roll, que lo miran a uno como si fuese un falo erecto que a veces emite sonidos muy similares a las palabras, las de agenda inaccesible...
En fin, una gama incalculable de especimenes deplorables que lo hacen sentir a uno Tom Cruise, y no precisamente por la facha sino por estar embarcado en una nueva "Mision: Imposible".

No conforme con tener que someterse a esta inagotable cantera de alienigenas, en la busqueda de una mujer normal, uno también tiene, cuando encuentra finalmente esa normalidad, una cantidad de pruritos a los cuales ha llegado con el paso de los años:
Que tenga sentido del humor, que sea interesante, linda, pensante pero no exaustivamente intelectual, que no tenga fobias a la hora de expresar cariño, que sea espontantea, que haya quimica, piel y buen sexo. Que le guste despertarse a la mañana y leer el diario. Que no se haga la complicada. Que no sea tan simple.

Las posibilidades entonces, retacean aún mas y es ahí en donde uno comienza a mirar realmente con amor a su delivery de comida china y al DVD club que abrieron en Av. Independencia.

Y entonces, justo cuando ya estabas por ir a alquilar la temporada 2 de Dr. House... aparece ella.

"Quimera"

2008-10-09T14:50:00.000-05:00

El no pudo. El tiene como epicentro de su día llenarse la panza con lo que caiga en suerte. El no puede. Tiene como único mandato la sobrevida, apagar el incendio voraz de su estomago. Saciarse de segundos, resistir como se pueda.
Seguir vivo, para el, es todo su mundo. Eso lo vuelve vulnerable, docil, obediente. Lo transforma en un mudo ciego en su sordera. O bien lo convierte en depredador sediento de desprevenidos y carteras. Pero el no puede.

En cambio usted, burgués de pelo medio, que sacía ingravidez con ligereza, ud. que se acobarda en su sillón y su zapping taciturno; usted si que es cosa seria.

Deja pasar los minutos como taxis, se preocupa ostensiblemente por nimiedades no resueltas. Usted, mantenido a costa del desasosiego de unos cuantos, decide sin verguenza, que nada vale la pena. Usted elige dejar en blanco los lienzos, denostar las bibliotecas y se abandona a su reposo, manso y silencioso, sin dejarle nada nuevo a quien le rodea.

Usted, teniendo la grandiosa libertad que le da el tener unas cuantas cosas resueltas, puede leer hasta vomitar colores nuevos, puede pintar besos y silencios. Usted si quiere, con su libertad de panza llena, puede ser musica que tiña de ocre los lamentos, puede ser cuerpo para historias sin forma que esperan ser escuchadas para enardecer oidos e inculcar quimeras.

Pero usted no quiere. Usted se niega. Usted prefiere su sillón mullido. Usted elige no saber ni darse cuenta. Usted decide tomar del biberón del olvido y dejarle a otros la tarea.

Usted, burgués de medio pelo, es un necio. Usted derrocha oxigeno. Ocupa lugar. Usted es un turista de la vida. Debería pedir permiso y asumirse parasito. Pero no. Y es esto lo mas grave. Usted todavia se cree necesario. Mira despectivo a quien tiene el atrevimiento de hacer algo. Critica con tono monocorde al pintor y al artesano. Tilda de loco al musico. Se mofa del actor, lo llama "vago".

Dese cuenta. Su triste historia es contada en los teatros. Su tibio drama se hace canción. Se hacen pinturas todos los dias con su rostro cabizbajo. Todo esto para tratar de despertarlo.

Dese cuenta... lo estamos esperando. Y esa es la mas grande de nuestras quimeras.

"Cien veces no debo"

2008-09-28T16:46:00.000-05:00

Que manía, esa. Tan tuya. Tan mia. Tan típicamente típica. De hacer lo incorrecto, de decidirse a desoirse y morder el anzuelo.
Que manía esa. Tan mía. La de barajar y dar de nuevo. De deshacerme en los borrones y exprimirme en la cuenta nueva hasta olvidar el tropiezo.
Que manía esa. Tan tuya. De no quererme, queriendo. De reintentar reincidir y clavar tus colmillos hasta arrancarme el silencio.

¿Cuantas veces tendrá tu cara que desgranarse en mi recuerdo?
¿Cuantas veces tendré que doler para rehacerme sincero?

Hay veces, te juro, me siento a merced del viento.
Me siento polvo que se pierde en el otoño,
o un trozo de niebla que sorprende al mediodia y resiste en silencio las horas, hasta que aturdido finalmente se evapora.

Como quisiera creerle a tu mano franca la caricia.
Como quisiera creerme cuando creo que no la espero.

Que manía la nuestra.

"Un texto que es imagen pura" (Voz de Julio Cortazar)

2008-09-26T11:53:00.000-05:00

Atitulado V

2008-09-21T16:37:00.000-05:00

¿Y vos?
Vos, ¿Que miras?
Con tus pestañas prestadas y tus medias de piel...
¿Que miras?
¿A quien queres venderle el tango?
¿A quien queres robarle el llanto?
Con tus besos de piedra y tu falso encanto...
¿Que queres?
¿Que haces de vuelta en este barrio?
¿Que queres oir de mí que no hayas escuchado?
Vos,
Que bailaste conmigo en el barro,
que corriste conmigo en el empedrado,
que me vendiste mujer, beso y pecado.
¿Que queres de mí que yo ya no te haya dado?
¿Queres contarme el cuento de la siesta?
¿Queres despertarte y tenerme al lado?
Tu silencio arde en la hoguera, que hoy es fiebre y desencanto.
Tu dolor ya se ha hecho tierra...
Tu astilla ya se enterró bajo mis puños cerrados.

¿Vos...?

¿Quien eras vos?

"Los sin nombre"

2008-09-15T16:27:00.000-05:00

Sucede que despojarse de uno mismo, envolver la mirada hasta pintarla de piedra, se ha hecho rutinario.
Sucede que, varios metros bajo tierra, se derrumban y deambulan, se sulfatan, miles de cuerpos que se asumen transeuntes subterraneos y renuncian a su condición humana.

Sucede que esto sucede todas las mañanas.

Instantes despues de sonreir ante el café con leche, los sujetos desechan el predicado y sacan boleto. Bajan inhertes las escaleras y se zambullen al sonido oxidado de las vias y el destierro. Sonido que no escuchan. Sonido que se inyecta a la rutina y envenena el corazón, que no pelea y lentamente se va apagando. Entonces, los sujetos renuncian a su nombre. Son solo caras deformes, lejanas. En ruinas. Extrañas.
Los sin nombre respiran silencio. Algunos, precavidos, desinfectan su estadía con musica funcional que aminore el letargo. La llevan en el bolso o la cartera y ante el menor signo de espera, conectan la anestesia a sus oidos y se abandonan a soñar con otros pagos.
Otros (la gran e inmensa mayoría) se arropan bajo un muro cristalino, se destiñen hasta ahogarse en ellos mismos. Se desesperan por sentirse acompañados. Se despiertan solamente si se hace necesario.

El destino, pareciera, es la condena. Una meta que no llega a ningun lado. Un viaje repetido hasta el hartazgo.

Cada tanto hay quienes se rebelan. Hay algunos (la pequeña minoría) que expulsan el veneno y rompen sus cadenas. Destrozan con sonrisas el letargo. Se sacuden el polvo de la espera. Se transforman, alegremente, en sujetos inesperados.
Por supuesto, los sin nombre los detestan.

Finalmente salen todos del ocaso subterraneo y se sumerjen entre corbatas y memorandums. Se cuentan chistes de ocasión y se sonrien. Se hacen amables, corrientes y educados. Cuando el grillete aprieta el tobillo, contienen las ganas de gritar y van al baño. Muchas veces, mientras se lavan las manos, miran al espejo y le suplican que les devuelva algo.

Pareciera que los sin nombre, nunca llegan a destino. Pareciera que en el tunel, se han quedado en el camino.

"El niño perpetuo"

2008-09-11T12:11:00.000-05:00

Los bares de la avenida Boedo han salido a desfilarle sus vestidos a los transeúntes que se pasean indecisos en busca de dos sillas y una mesa en donde anclar su tardecita de sábado.Las señoras y los señores, emigrantes de fin de semana, estacionan su hora del té en la vereda; ellas guardan los anteojos de sol en la cartera, mientras ellos se desesperan por retener al mozo y agregarle al menú de media tarde alguna porción de torta que los exima de la dieta. Toda la escena combina con el frío tenue del otoño.

Pero a lo lejos, doblando por Carlos Calvo, se lo ve venir. Es el niño perpetuo, con su paso zigzagueante. De delantal amarillo e impoluto, buscando serenamente entre las bolsas alguna lata, algún cartón, o algún recuerdo.Se acerca Bombón.
Algunos dicen que el barrio lo adoptó en un abrazo de verano. Otros dicen saber que fue él quien adoptó al barrio y lo reformó en toscos retazos hasta contagiarlo con su color.En su sonrisa de crayón se confunden el pibe y el hombre. En sus ojos pardos y apagados brilla nostalgia de Manzi, soledad y cafetín.
Su zigzag ya se dibuja en la esquina del pasaje San Ignacio. Los vecinos o, mejor dicho, aquellos que no salen a conquistar Boedo únicamente los sábados a la tarde, se dejan saludar por él. Reciben su sonrisa como un trofeo, casi como una insignia que los declara oficialmente como habitués del barrio.—“¡Qué hacés, Bombón!”— responden al saludo. Y él se brinda con encanto a cada uno, les da su tiempo y su amistad sincera. A todos, detenidamente, los saluda con su sello característico.Algún canoso liga un abrazo. A otros simplemente les extiende la mano, en busca de algún mango.—“¡No tengo un sope, Bombón!”—, le dice un pelado. Y él, solícito, saca de su bolsillo una colección inagotable de monedas y las ofrece sin reparos, a su amigo.

Las señoras interrumpen su té de media tarde. Los señores detienen su resaca de lemon pie. Miran perturbados cómo Bombón se acerca. Y cuando casi se apresuran a pedir la cuenta... el zigzagueo de Bombón los deja esperando.
Es que él prefiere dedicarse a su amigo el Barbeta, o brindarle su espalda a la palma del mozo que lo espera fiel al ritual de cada tarde, o cada noche…Y a los turistas les dedica la gambeta. Y logra que se rindan y se dejen dibujar con sus crayones.

Se pierde el niño perpetuo en el atardecer de avenida Independencia. Su paso zigzagueante se aleja y corona de ocaso las veredas.Algunos dicen que en las suelas gastadas de Bombón está Boedo. Otros dicen saber que es el barrio el que le sigue las huellas.

"Emigrante"

2008-09-07T14:52:00.000-05:00

Si usted detiene su marcha en un día cualquiera de semana y se da la oportunidad. Si se sienta en algún borde de vidriera que le ofrezca un refugio del galopante paso de los días porteños. Si se regala a sí mismo ese recreo y además ese instante transcurre en el barrio de Boedo, haga la prueba, intente lo siguiente: cierre los ojos y escuche. Deje de lado el alboroto de las bocinas. Descarte el ronroneo de los cierres de las carteras. Preste sus oídos tan sólo al eco de los pasos en la avenida. Pasado un rato podrá distinguir unos de otros. Sabrá con certeza separar aquellos que suenan discordantes, presurosos por su llegada tarde, de otros que simplemente danzan suaves y melosos en romántica cita de mediodía. Podrá escuchar pasos que marchan fúnebres, envueltos en tristezas. Otros que pisan fuerte embargados en ira de papeles, trámites y burocracia perpetua.Y justo cuando crea que ha podido distinguirlos a todos, que se ha hecho dueño certero de cada pisada del barrio de Boedo..., escuchará una melodía nueva.

Cada tanto, puede distinguirse entre los pasos navegantes del tumulto, un eco distinto, disonante. Así suenan los pasos del emigrante: hijo acunado por el barrio de Boedo que, aconsejado por la modernidad o la inmediatez, abandonó el nido y embriagado en melancolía sin alcohol, años después, retorna al barrio.

El exiliado se dio a su exilio hace ya mucho tiempo, quizás arropado por la oportunidad de un cómodo loft en Barrio Norte. Tal vez -quién sabe-, su sed de independencia dirigió la “campaña libertadora” a un monoambiente en Balvanera.Lo cierto es que se apartó del rumbo de su origen y se brindó a la tibia empresa exigiéndose a sí mismo dejar atrás el cielo perdido y más allá la inundación. Como estigma y recordatorio, probablemente llevó consigo un tímido orgullo cuervo que estampó en su pasaporte de emigrante y embanderó sonriente en el 95, cabezazo del “Gallego” González mediante.

Lo cierto es que, la pilcha, el celular y las cuotas del banco dejaron atrás su infancia de picados en algún baldío de la calle Cochabamba. La oficina, la hipoteca y el aguinaldo postergaron sin remedio las tardes de Trianón, cerveza y amigos.Varias veces el exiliado apretó los puños y se mordió los labios cuando, en un descuido, su auto trasgredió la frontera de avenida La Plata..., y Directorio se vistió de San Juan.

Hasta que la modernidad se fue mostrando tan moderna que inevitablemente la nostalgia de los años que han pasado lo llevó un día a enfrentarse cara a cara con la arena que la vida se llevó.

Si usted detiene su marcha un día cualquiera, si se regala ese recreo y además ese instante transcurre en el barrio de Boedo, cierre los ojos y preste atención. Seguramente, perdidos en la vorágine del mediodía, escuchará pequeños pasos disonantes. Pasos que observan perplejos y distantes. Escuchará un susurro que se aferra a las baldosas. Que ve hoy su exilio como un destierro. Y en el eco de esos pasos habrá un llanto tímido y hundido por la pesadumbre de un barrio que ha cambiado. Por la amargura de un sueño que murió.

"Del tiempo, el abandono y los puntos apartes"

2008-09-04T17:55:00.000-05:00

Y ahí quedó, esperando, agazapada, inconclusa, la historia del hombre y la cigueña.
¿Hay acaso obra mas triste que aquella inconclusa?
¿hay dolor mas hondo que aquel que no termina de gritarse nunca?
¿No fue Sabina el que dijo "No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamas sucedió"?
Es ese efecto invernadero,
esa lagrima reseca por olvido,
ese llanto que se viste de suspiro,
el placer, que se transforma en el deber.
El silencio de la carne, cuando trémula, se desilachó en pecado.
Mi condena, mi estigma fue siempre el mismo. Abandonar los castillos que construyo antes que me aplasten con su peso los ladrillos.
Pero, también es cierto, siempre fuí un combativo del desgano. Del propio y el ajeno.

Retornar hoy entonces, a este espacio, me hace sentir extrañamente extraño. Visitante de una casa que supo ser mi barrio.
Pero volví, para seguirme combatiendo. Y aqui estoy, enmohecido, con los zapatos llenos de barro, y con el miedo de quien vuelve a "la vieja calle donde el eco dijo...".

Hoy me ven volver.

"Carta a Juan Carlos" Capitulo II

2008-05-29T17:37:00.000-05:00

Cuando se hicieron las siete de la tarde y mientras daba puntos finales a mis tareas del día, ya me había convencido. Aquello que había visto a la mañana debía ser mentira. Una ilusión optica, como aquellas que tienen los caminantes que atraviesan el desierto despues de dias de exponerse a calores sofocantes.
Mientras esperaba el subte en C. Pellegrini me sonreía y pensaba como había podido sostener, durante tanto tiempo, la mas minima duda sobre el tema. Es imposible que haya un Avestruz en mi living, me decia.
Ahí estaba.
Juan Carlos, ni bien abrí la puerta y apoyé las llaves sobre la mesa del comedor, ví salir del baño al animal con el diario La Nación bajo un ala y el papel higienico bajo la otra.
Sin dar un paso mas, me quedé petrificado. El, se detuvo unos segundos. Me miró. Me clavó la mirada. Entonces intenté emitir algun sonido, pero casi inmediatamente me lo reprimí. No iba a abalar con mi palabra la existencia de aquello que no existe. Es imposible. Me repetí.

El ave, siempre con pasos lentos, continuó entonces su camino hacia el living.
Yo mientras tanto permanecí inmovil. Me quedé paralizado lo que calculo fueron horas, mientras el, desde el cuarto del al lado, se debatía en un zapping esporadico.
De esa primera noche solo recuerdo como, en determinado momento, escuché la interrupción de la señal de Canal 13. Me acerqué al living. Ví al avestruz durmiendo boquiabierta en el sillón y con el mayor sigilo posible, me dirigí hacia mi cuarto.
De mas esta decir que no dormí.

"Carta a Juan Carlos" Capitulo I

2008-05-26T21:29:00.000-05:00

Buenos Aires, 29 de Agosto de 1998

Estimado Juan Carlos:

Por la presente, me comunico contigo lleno de nervios. Impávido. No estoy bajo el efecto de psicofarmacos, pero ya desde hace varios días, un Avestruz juega a las damas chinas en la mesa ratona de mi comedor. Varios dias ya, en los que este plumifero habita mi casa, sin mediar explicación alguna.

Si Juan Carlos. Juro que no estoy contandote esto en un sentido figurativo. No quiero representar una idea abstracta ni hacerte entender mediante simbolismos mi estado de animo. No encuentro otra salida mas que compartir con vos esto, a pesar de que hace tanto que no te escribo.

Un ave de pelaje entrecano y ojos fatigados pero iracundos deambula por mi living y me vacia la heladera desde hace ya una semana. (O al menos creo que hace una semana de esto, porque sinceramente, he perdido la nocion del tiempo).

Todo empezó un Jueves. El día si lo recuerdo.

Me levanté yo, todavía adormilado y con la boca reseca y me dirigí con pasos mansos hacía la cocina de mi departamento.

Fué cuando le ponia la tercer cucharada de azucar al mismo té de manzanilla de todas mis mañanas, que lo ví.

Un avestruz de largas patas amarillas ojeaba el diario en el sillón de mi living mientras bebía, de a sorbos cortos, un café.

El ave reparó en mi despues de un rato. Cuando lo hizo, pareció restarle importancia a mi presencia y continuó con su rutina como si nada.

Corrí hasta mi cuarto. Me apresuré sobre la corbata mas próxima en mi armario y huí de mi casa sin cerciorarme siquiera si acaso no se trataba simplemente de una mala pasada que me había jugado la almohada.

Ya en el trabajo, la rutina y los Gutierrez lograron que me abstraiga. Pero de a ratos, cuando las consignas de escritorio se llenaban de tildes, me invadian signos de pregunta. Casi al descuido me encontraba a mi mismo envuelto en la ridicula duda.

¿Habia visto un Avestruz en mi sillón?

"Dada la destrucción de las viejas costumbres... ¿Quien debe tomar la iniciativa?"

2008-05-15T22:05:00.001-05:00

Conclusiones personales:

Hay un viejo juego, un arte mas viejo que la historia. La seducción, explicita o implicita, lleva siglos de cortejos, de miradas, de inocencia camuflada. Se han probado desde engaños, reclamos y hasta cartas bañadas en declaraciones sinceras.
Pero lo cierto es que en tiempos de besos por celular, las viejas costumbres, los viejos cortejos han sido derrotados. El problema... quizas el mas grave de todos los problemas que han surgido al respecto, es que ninguna nueva postura ha ocupado la escena. Vivimos entonces en tiempos en donde la incertidumbre es la madre de todas las "conquistas" y la duda es el padre de todos los amores.

Ante la pregunta que da titulo a la siguiente misiva, los (¿lectores?, ¿me animo a llamarlos así?) de Tanadas, seguramente subyugados por esta poca claridad en la que esta sumergida la conquista respondian:

EL Hombre (47%)
Casi la mitad de los consultados se resiste a la idea de que mueran las viejas costumbres y persiste en el costumbrismo. Es el hombre quien debe atravesar el umbral de la incertidumbre y lanzarse en busqueda de una respuesta inconclusa.
Asumiendo, como probablemente sea cierto, que aquellos que optaron por esta respuesta sean mujeres; esto nos arroja dos conclusiones. La primera: Una gran mayoría de las mujeres no esta dispuesta a ceder ese lugar de privilegio, en el cual ellas deben dar sutiles señas y el hombre activar al respecto. La segunda: A pesar de todo, la mujer sigue viendo con buenos ojos ESAS viejas costumbres.
A aquellos lectores hombres que hayan optado por esta opción: Mis felicitaciones. Hacerse cargo no es para cualquiera.

La Mujer (21%)
La nueva corriente. Hijos/as de un feminismo mal interpretado, el 21% de los consultados, entienden liberación femenina como intercambio de roles. Llegan a asegurar (No es mi caso) que es el hombre el que debe ser conquistado, y es la mujer quien debe cortejar, cual Romeo vaginal, a su presa.
Aquellas mujeres que optaron por esta opción: Pudiendo compartir o no (No) esta corriente, mis felicitaciones por ir por lo que quieren. Hacerse cargo de lo que uno quiere no es para cualquiera.
A aquellos consultados hombres que optaron por esta respuesta: Saquense el gel de la cabeza y enrosquense un par de genitales.

Todos deben callar hasta perecer (31%)
La respuesta de aquellos que o bien:
a) Han estado expuestos recientemente a una desilusión amorosa
b)Estan embebidos en la peligrosa y confortante manta de la autosuficiencia
c) Les pareció la salida mas comica ante semejante cuestionario que despues de todo, no va a ser evaluado por un erudito sino por un completo desconocido que un día decidió ponerse un blog y meterle jazz de fondo.
Si ud lo hizo por c: Mis felicitaciones... con ese sentido del humor va a llegar lejos amigo.
Si ud lo hizo por a o por b: Sabe muy bien que en el fondo... no siente así.

Lo cierto, es que hoy por hoy, en tiempos de te kiero con k...
Quererse con "q" se hace dificil. Pero bien vale la pelea.

"Teodoro Wilmer García y el silencio del día"

2008-05-10T12:18:00.000-05:00

Teodoro Wilmer García observa con cierto disimulo, como su tutor, su dueño, Lo abandona para perderse en la rutina salvaje.
Mira con ojos abiertos como se abre la puerta y la tenue luz de una mañana que recien se despierta le eriza los pelos y crispa su atención.
Es que detras de esa puerta se esconde, envuelto en misterio, todo aquello que Teodoro no conoce. Un universo que excede las paredes, algunas blancas, otras color durazno, de ese recinto eterno que contiene su existencia.

Entonces, liberado de la contención fraterna de quien es su único aliado, se dispone presuroso a su rutina solitaria.
Primero contrae sus uñas. Contiene de lleno sus impulsos hasta que el instinto lo vence y se abalanza sin piedad a los parlantes del equipo de audio.

Una vez que ha afilado sus aguijones, lo espera un termotanque en lo alto, que se ofrece como una suerte de mirador para observar la mañana. Y ahí deja pasar sus primeras horas. Se brinda primero a la melancolia, y desde ahí compone melodias, que se reserva quizas para cantarle a su amigo, a su padre, cuando se reuna con el, más adelante en el día.

Cuando lo vence el aburrimiento, se dirige mansamente a la cocina. Ahí devora como a una presa sus reservas de comida para luego instalarse en su sillon de dos de la tarde, que lo cobijará, si lo acompaña el clima, con un sol amigo y tibio que lo arropará para la siesta.

Luego de su baño de lengua de las 4, es el momento. Cuenta la leyenda que por un período no mayor a dos horas, pero no menor a dos tampoco, Teodoro escribe su historia. Se pierde entre papeles y recuerdos perfumados de vidas pasadas; un frenesí descontrolado se apodera de él mientras relata sus epopeyas, sus batallas y quimeras.
Cuenta la leyenda que ahí Teodoro debe recordarse a si mismo que es un gato. Este proceso le lleva una media hora, en donde lentamente, se reencuentra con su cola, con sus uñas y sus pelos erizados.

Se siente entonces el ruido de unas llaves. Teo se recompone, y cuando su dueño, su padre, atraviesa la puerta, le canta las melodías que compuso para el en la mañana.
El, su amigo, lo escucha con oidos atentos, mientras le llena el plato de comida. Luego sube los peldaños de la escalera y se acerca al escritorio. Abandona su ropa de humano en el perchero, y casí en un descuido descubre una hoja con la tinta todavía fresca.

Teodoro maulla disimulo. Y su dueño elige no darse cuenta.

"Fiebre de sábado por la noche"

2008-05-08T11:28:00.000-05:00

El descanso precede a la batalla.

Ellos llegan al sábado habiendo hilvanado estrategias durante toda la semana.

Ni bien el sol se pone, ellas despiden a su ultimo amante de mensaje de texto y comienzan los preparativos.

Atrincherados en la heladera mas cercana, ellos fagocitan malta y se beben a si mismos hasta sentirse bien hombres.

Ellas se maquillan las tristezas, y pintan con delineador sus desengaños.

Las tropas de ambos bandos se disfrazan con sus mejores ropas para completar la ilusión, y se dirigen presurosos a enfrentarse.

Sus corceles bajan bandera en $3,10.

En el horizonte, se divisan los dos frentes.

Todos impermeables. Inalcanzables. Fatuos. Mudos.

Ahí, arropados en la oscuridad, que los protege de verse, (Ver a los otros y verse a si mismos) se deshacen entre halagos mentirosos e indiferencia fingida.

Estan los que terminan la noche "enamorados". Estan también los que terminan la batalla bañando sus ropajes en amarillo ocre, abrazados a una gris y oscura calle. Otros optan por huir de la escena, diciendo haber pasado una buena velada, hasta que la caricia negra del Fernét se deviene en madrugada, y el sol no deja lugar al desagravio.

Luego, mucho mas tarde, el domingo transformará a los soldados en veteranos de guerra, y habrá lugar para el almuerzo, el descanso y el sarcasmo.

Y mientras el lunes tiña de traje las almohadas, los fines se haran comienzo de la espera para los ellos y para las ellas.

"Lo que cuesta"

2008-05-06T11:06:00.000-05:00

Encontrarse en un día simple no es para cualquiera.
Abandonarse al letargo de los días sin tormentas, de las noches suaves, sin amores ni quebrantos.
Resistir el deseo de sufrir un desengaño.
Estar sereno ante un mar calmo, señores, no es para cualquiera.
Como cuesta a veces, alejarse de los llantos y aun así, persistir en las quimeras.
No creer que la vida se sulfata, cuando el suelo no tiembla.
Estar tan acostumbrado a pelear entre vientos y mareas.
Como cuesta,
Elegir ser consecuente y no inconsciente.
Como cuesta, relajarse a lo que venga, sin caer en la trampa del reclamo,
cuando, injusta, la vida nos da vuelta.

Cuesta tanto disfrazarse de vecino.
Ser sociable, sonreirle a los extraños.
Caminar por la vereda sin gritarle al asfalto.
Como cuesta.

Que dificil, como cuesta,
seguirse enamorando,
resistirse a las camisas,
al calor de la oficina,
ser feliz en la cornisa.
Como cuesta.

Y a la vez me encanta tanto.

"Abrazo breve"

2008-05-04T15:15:00.000-05:00

(Sugerencia al lector: para completar la experiencia dirijase al reproductor de música de la pagina y salte hasta el tema 5... Yo lo espero).

(...)

(¿Listo?)

(... Ahora bien... )

No necesariamente todo tiempo pasado fue mejor. No necesariamente las zapatillas debieran enrojecerse ante los mocasines.
Pero aun teniendo la certeza de que el tiempo vivido es prueba irrefutable de aquello que uno no transcurrió; Aun así, en el reflejo cansino de los ojos de mi viejo, yo he vivido noches de adoquines y tranvias.
En silenciosas sobremesas de algún verano calido, yo fuí testigo junto a el de las gambetas incontenibles de Pontoni en San Lorenzo.
Con el ví un pedazo de barrio, allá en Pompeya. Con el Pompeya quedó mas alla del terraplén.
Quizas de el, aprendí a morder las lagrimas. Quizas, como el, nunca las supe contener.
En su reflejo yo me espero.
En el me miro.
El es orgullo, es amor.
Es presencia y tambien es olvido.

En su abrazo, tosco, breve, pero abrazo, yo me siento querido.

( ... Ahora bien, lector, ud disculpe. Tendrá derecho a reclamar, si ud. lo siente, y decirme que hoy escribí poco. A aventurarse a señalarme de concíso. Pero si lo piensa, y si leyó atentamente, habrá de entender, que este abrazo que hoy he escrito, yo también necesito hacerlo breve).

"Manifiesto"

2008-05-02T16:56:00.000-05:00

Sincerandome...

Nunca me gustaron los tibios que ablandan las discusiones suspirando casí adormilados "De esto no se habla".
Me caen francamente antipaticos los que se niegan el llanto.
Me aburren los que no entienden la ironía.
Soy enemigo de los que niegan el barrio.

Me encantan los que aman los domingos a la mañana.
Les sonrio a los que cantan fuerte por la calle.
Admiro a los que no tienen miedo de dejarse vencer en un abrazo.
Les doy la mano a los que fruncen el ceño en las charlas y protestan claramente y en voz alta.

No me llegan los que niegan sus fallas.
No me gustan los que hablan de soslayo.
Estoy atento ante alguien que no quiere saber de nada.
Me parecen peligrosos los que no se hacen cargo.

Soy de amar a los que sostienen la mirada.
A los que rien con la boca abierta y el alma en la mano.
Me sincero con los que se comparten en un vino y charlas hasta la madrugada.
Les doy lo que pidan, a esos que andan por la vida dejando el alma, pisando el fango, llorando el llanto, sonriendo amores, gritando afonicos...

A esos, les doy todos mis dias, hasta mi vida, si se hace necesario.

"Atitulado III"

2008-04-29T23:08:00.000-05:00

Mi recuerdo con ella me es ajeno.
Cuando vuelvo a esas paredes de Belgrano, cuando intento en mi memoria recordar esas tardes noches fatigadas, llenas de nosotros pero tan vacias de ella y yo, mi imagen se deshace, se contrae en un eco que resuena dentro mio. Solo alcanzo a ver de mí, dos ojos candidos.
Mi recuerdo con ella se parece tristemente al de alguien que alguna vez amó de otra manera. Al de un chico que se perdía en Balvanera buscando una guía.
Ella y yo eramos al mirarnos. Eramos un intento desesperado de tomar aire. Eramos amor de chocolate. De recreo, de simpleza. Los dos teñiamos los días y las noches de sudor, eramos un barranco, que escupía polvo. Pero eramos solamente si eramos ella y yo. Y ninguno de los dos era.
Mi recuerdo con ella esta tambien envuelto en gritos. En peleas. Eramos una batalla de dos cuerpos que agonizan. Eramos un libro dado por perdido. Eramos un camino forjado en la cornisa.
Eramos tambien, la comida esperando tibia en la mesa. Y hasta el mantel se mostraba sorprendido, cuando las manos se estrechaban.
Mi recuerdo con ella se fatiga.
Es que ella y yo tambien fuimos una lagrima. Un llanto seco, seco de amor y de violencia.

En mi recuerdo, esta también, aquella vez que volví a Belgrano y sus ojos estaban llenos de olvido. Nos hablamos tristemente en pasado. Nos dijimos cuanto nos habiamos querido. También cuanto nos habiamos odiado.
Poco a poco, día a día, fuí olvidando los bordes de sus labios, el roce de su saliva. Ella entera se transformó en un simbolismo. Y ahora ella y yo no somos mas que un recuerdo, que espera agazapado a ser olvido. De ese chico que fuí yo queda muy poco. Quizas menos quede con el paso de los años.
Y aun así, mi recuerdo con ella sigue vivo. Como una marca inalterable en el asfalto.

"Yoconmigo"

2008-04-27T21:26:00.000-05:00

Cuando imagino, condeno. Sentencio una oleada salvaje de la vida y la transformo. Y me hago llanto, me hago árbol. me hago sangre.

Cuando imagino, delineo a propio gusto un camino que se traza dentro mio y lo ordeno en los colores que el momento pide a gritos en tono de mandato.

Imagino y hago ofrendas de mi mismo. Renuncio a los grises. Me hago amigo de los blancos y los negros.

Cuando imagino me hago furia. Una furia que muy poco tiene de enojo y tiene mas de pasión en forma de manada. Una manada que no deja en pie ni las gotas de la lluvia de la tarde.

Cuando imagino, estallo. Me hago carne. Deseo. Me convierto en lujuria. En rojo. En fuego. Luego sepia y soy nostalgia, me marchito en un otoño incomprensible. Mas tarde me fatigo. Me hago niebla y soy olvido.

Imagino, y me alejo de la gente, del frio de la calle. Me voy lejos. Y distante, me hago amigo del olor del rio, del pasto. Y atravieso mi dolor y me hago sombra.

...

Y despues vuelvo.

" De cuando uno mas uno sigue siendo uno"

2008-04-24T18:36:00.000-05:00

Hay dos personas, supongamos.
Dos personas y un vals de ruidos en sordina rodeandolos.
Los dos comienzan hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

Hay dos personas.
Una, un hombre, o una mujer. Da lo mismo.
Se conversan intentando decirse lo que les gustaría estar escuchando.

Las dos personas se gustan, supongamos.
Pero al parecer no tienen claro,
si se gustan o gustan de si mismos.

Los dos se deslizan una mano.
Se mienten deseo.
Se compran orgasmos.

Se pierden en la ciudad.
La ciudad es Buenos Aires, o no, da lo mismo.
Pero se pierden.
Y dicen, solo ver a quien tienen al lado.

Pero casualmente,
ella es otra para el.
el, es distinto para ella.

Y los dos, sedientos de compañia,
se venden amor en el mercado.

Y la necesidad los pasea,
los transforma,
los desviste.

Hay dos personas, supongamos.
Supongamos que de ellos ha quedado algo.
Los dos terminan, hablando.
Se miran, pero se pasan de largo.

"Teodoro Wilmer García y el paso del tiempo"

2008-04-22T20:10:00.000-05:00

Teodoro Wilmer García, Adolescente precoz de 4 patas ya lleva 6 meses custodiando mi nueva casa de soltero. El desafío de irse a vivir solo, me era bien llevado, es cierto, pero por momentos, los silencios fantasmales que tenía mi deshabitada casa por ese entonces, me ensordecian. Era realmente complicado encontrarme en un lugar que todavía no sentía como propio (Por mas de que mi casa es lo mas propio que tuve en mi vida) y este puber gato, con sus meadas en los puf del living o sus alaridos de dos de la mañana fue y es un gran amigo que me ayudó como pocos a instalarme a la idea de vivir solo.

Hoy por hoy, con mi casa llena de mis propios ruidos, a un año de haberme mudado, no encontré mejor manera de celebrar este año de vivir solo que agradeciendo a este amigo, que ha sido mi compañía la mitad de este tiempo. Y aun así, y mas alla de el, celebro este año de independencia con las incertidumbres mas certeras que he tenido en mi vida. Es que nada hay mejor, que tener miedos tan reales como llegar o no llegar a fin de mes. Por estupido o poco poético que esto suene.

Aprovecho entonces para agradecer a esta bola sexy de pelos, y de paso, ya que estamos para darme un apapacho en la espalda por este primer año.

"La humareda"

2008-04-19T16:49:00.000-05:00

Hoy sali, y mientras caminaba, me miraba en esta niebla mentirosa, en este gris opaco que contagia a nubes con vidrieras. Perdido entre dos voces graves que me aturden la cabeza, traté de encontrar aire.
Buenos Aires está espesa. Sofocante. Está, sobre todo, claustrofóbica.
Esta humareda, lentamente la ha convertido en una carcel melancólica e hiriente.
En los ceños fruncidos de la gente, se han erguido barrotes, que se clavan como aguijones en cualquier intento honesto de mejorar uno el semblante.
Pareciera que un polvillo imperceptible se ha hecho arenilla entre los dientes, porque la gente va rumiando incoherencias sin sonido por entre las avenidas.
Ya han perdido el encanto, los cafés, el cigarrillo, las comidas. Pareciera que todo se ha vuelto insipido.
Los mas osados, se encapuchan con barbijos. Otros simplemente tosen, como único reclamo palpable. Pero lo cierto es que la ciudad entera pareciera haberse transformado en un estado de ánimo unísono. En una melancolica reseña de lo que fué y ya no será.
Para peor, y esto es quizas lo mas preocupante, muchos comienzan a acostumbrarse. Si uno mira atentamente puede ver, sin temor a equivocarse, algunos gestos fatigados, que parecen entregados a un destino de dias y noches grises. Sus ojos parecieran cada vez mas relajados en un achinarse involuntario.

Todos envueltos de gris. Un gris callado. Ausente.

¿Será la humareda la culpable?

"That´s life"

2008-04-15T15:15:00.000-05:00

That's life (that's life)
That's what all the people say:
"You're ridin' high in April
Shot down in May.
"But I know I'm gonna change that tune
When I'm back on top
Back on top in June

I said that's life (that's life)
And as funny as it may seem
Some people get their kicks
Stompin' on a dream
But I don't let it
Let it get me down
'Cause this fine old world
It keeps spinnin' around

I've been a puppet, a pauper
A pirate, a poet
A pawn and a king
I've been up and down
And over and out
And I know one thing
Each time I find myself
Flat on my face
I pick myself up
And get back in the race

That's life (that's life)
I tell you I can't deny it
I thought of quitting, baby
But my heart just Ain't gonna buy it
And if I didn't think It was worth one single try
I'd jump right on a big bird And then I'd fly

I've been a puppet, a pauper
A pirate, a poet
A pawn and a king
I've been up and down
And over and out
And I know one thing
Each time I find myself
Layin' flat on my face
I just pick myself up
And get back in the race

That's life (that's life)
That's life and I can't deny it
Many times I thought of cuttin' out
But my heart won't buy it
But if there's nothin' shakin' Come this here July
I'm gonna roll myself up In a big ball...And die

My, my!

(Quien sino iba a tener la respuesta para como ando ultimamente)

"Medianoche"

2008-04-12T00:02:00.000-05:00

El asfalto todavía tiene el eco de los pasos resonando en su mejilla, y las librerías de calle Corrientes se persignan esperando algún enamascarado de anteojos en busca del último ejemplar de Prust.
Alguna risa insomne se pasea entre las mesas de Guerrín. El rocio se desliza como sudor frío por las veredas, mientras el otoño juguetea combativo con el calendario.
En Congreso una hoja de diario de ayer (¿Hay algo mas desechable que un diario de ayer?) se pasea en busca de un destino de mugre. Será, en pocas horas, nada mas que un papel mas, de esos que ya son tantos que uno no los vé mientras camina.
Un perro, raza calle, camina zigzagueando buscando algún rincón de dos paredes.
En los bares solo quedan los romanticos, o los viejos condenados a una grapa perpetua.
Por las ventanas asoman resplandores verdes de televisores que el olvido o el sueño han dejado perdidos.
Hasta los colectivos se han llamado a tregua.
Un silencio de grillos y de luna corona los barrios de casas bajas y sinceras.

Y yo despierto.

"Parole"

2008-04-06T19:44:00.000-05:00

Todavía quedan algunos. Algunos de esos que se alimentan a costa de alguna migaja que cae del bolsillo somnoliento de uno a la mañana.
Todavía estan esos que esperan agazapados el descuido o la torpeza.
Esos que arrinconados por su propia voz, solo encuentran recreo en una mirada compasiva que a uno se le escape, buscando hermanarse con cualquiera.
Hoy por hoy, todavia quedan de esos que creen que hay que jugar y no jugarse.
Estan ahi los que piensan que la diversión es el conflicto.
Andan dando vueltas esos bribones del cariño. Los automatas que creen que vivir es escapar.
Todavia quedan.
Podés encontrarte con ellos, en el silencio de una mesa de bar llena de lagrimas.
En el ceño fruncido de algun pasajero o transeunte.
Estan detras de un cuaderno escrito a medias.
Aferrados a una letra perpétua de canción melancolica.
Viviendo en algún suspiro de domingo a medianoche.
Por ahí andan.
Todavia quedan.

Eso si. Nunca vas a verles la cara.
Y es que estos culpables solo pueden ser vistos en las marcas de aquellos que dejaron atras.

Pero por ahí andan.
Todavía quedan.

" De la irremediable realidad que anda dando vueltas"

2008-04-03T12:37:00.000-05:00

Los que me conocen, saben que por estos dias, yo tengo, como por otro lado creo que es necesario, una postura sobre el conflicto que hoy por hoy, tiene jugando a las pulseadas al gobierno y a, como se encargaron de ponerlo tan ampliamente en los noticieros, "El campo".

Las posturas, las visiones, las discusiones sobre el tema campo, sobre a que se aplican las retenciones, beneficiados, perjudicados, etc. Son materia debatible.

Ahora, hay otras cuestiones, mas de fondo, de las cuales no se habla, se hacen a un costado.

La medida de fuerza que estan haciendo en el campo fue impulsada por la Sociedad Rural Argentina.
La misma entidad que fué socia activa de la dictadura e impuso por ejemplo a Martinez de Hoz como ministro de economía.
La misma entidad que apoyó el modelo neoliberal de la decada de los 90.

Esta medida de fuerza es apoyada hoy, por una gran cantidad de representantes políticos de distintas fuerzas.

Cuando uno ve los cacerolazos, las remeras verdes, los "todos somos el campo", se pregunta, cuanto sabran las masas de Santa Fé y Callao sobre las necesidades del campo.
Asumo que bastante poco.
Si, calculo, que esas masas que estan ahí, estan atacando con su remera verde, otra cosa. Estan desde su ideología, atacando un modelo de país con el que no estan de acuerdo.

Yo, es verdad, tengo otra ideología, probablemente la contraria.

Pero, ya que de ideologias estamos hablando, pienso.

Pienso, mientras miro como en el campo tiran miles y miles de litros de leche, matan pollos porque no tienen como alimentarlos, tiran kilos y kilos de papa a la basura... pienso.

Pienso que sencillo es para todos, tener una ideología, encolumnarse detras de una idea, con la panza llena.

Porque cuando la panza esta vacía, no hay un pensamiento a futuro. No hay un proyecto. No hay modelo de país. Esta simplemente el hambre que corroe las entrañas y no deja pensar. Está, simplemente, la necesidad imperiosa, de sobrevivir.
Esa gente, que solo puede proyectar en el hoy, porque no puede permitirse el lujo de pensar en otra cosa, tiene que presenciar como se arrojan miles de kilos de alimentos a la basura.

A esa gente nos debemos. Todos. Vos y yo. Por lo menos, por poder acceder al lujo de permitirnos una ideología.
Y es que hay cosas basicas, que pareciera que no hay que aclararlas pero evidentemente si. No importa cuanto odies o compartas el modelo del gobierno. No importa si sos chacarero, terrateniente, militante o clase media apoltronada en barrio norte.
Con el hambre de la gente no se juega.

"Cronica de un escritor que niega"

2008-03-25T18:08:00.000-05:00

" Afortunadamente, esta la ironía.
Afortunadamente estan el traje y la corbata.
Afortunadamente los cigarrillos.
La barba.
Dr. House en dvd.
Aconsejar a otro en sus problemas.
El Olé

Por suerte esta la musica fuerte.
Las palabras distantes.
Los comentarios incisivos.
La parquedad.
La bronca.
La soberbia.
Las miradas de soslayo.

Menos mal que estan los cuentos de Poe...
Los programas culturales.
El trabajo.
Las costumbres.

Todos amigos tan utiles del dolor, que basta solo vestirlos, por un rato, para disfrazarse de hombre cuerdo. Formal. Hiriente. De paso firme y carne rigida, fiel, fiable, precisa, impenetrable.

Y sin embargo... cuando llego a mi casa,
apago la luz...
y a oscuras...
a escondidas de mi mismo...
lloro un rato largo.

Pero es incomprobable.
Puede ser que no sea cierto.
Seguramente sea solo pasajero.
Despues de todo estan los cigarrillos,
la barba, las costumbres,
las miradas de soslayo.

No puede ser.
Lo niego. No estoy llorando.
¿Llorar? ¿Porque?
¿Por ella?
No.
¿Por mí?
No tanto.

Y hoy simplemente agarré la lapicera. Y mientras escribia, la miré... me miró y me dí cuenta.

Es ella.
Ella... La lapicera.
Me condena con su tinta violacea a evidenciar la parodia.
Ella con su vena de sangre azul, trasviste cada esfuerzo en una mueca. Cada paso se denuncia en disimulo. Cada esfuerzo se desnuda esfuerzo.

Por ende, hoy... hoy mismo, sin falta, me declaro tu enemigo, No voy a permitir el desengaño.
Se acabaron los escritos. Las denuncias a mi mismo. Hoy... te destierro, te deshago hasta que el alfabeto no sea mas que un sonido inconexo."

...

...

La muy vil transcribió cada letra. Cada intento desesperado por escapar de su prisión de renglones, fue en vano. Ella continuaba escribiendo, ignorandome, ignorando mi angustia, mi deseo profundo de callarla. Continuó escribiendo hasta que nada mas pudo ser escrito. Hasta que el silencio estaba tan colmado de palabras, que ellas solas se dibujaban en el aire, sin pedir permiso.
Y aun hoy continuo perdido, en el simetrico vacio de un punto aparte. Hincado de rodillas, escucho como se rien las letras de mis esfuerzos por disimular. Y acurrucado, espero el momento en el que ya no digan nada mas...

(.)

"Tener miedo"

2008-03-19T12:07:00.000-05:00

"No hay nada que cause mas dolor y mas locura, que cuando alguien dice algo con el cuerpo y lo contrario con palabras".
Sigmund Freud

Dolor. Dolor y un llanto impotente, gigante, que quema, inundando los resquicios del poco aire que se encuentra y que uno busca, como busca un ciego el color rojo para salir de la eterna oscuridad que vive visitandolo.
Unas ganas de gritar, gritar de bronca, de desconsuelo, de asumirse tarde grís. De llover hasta el cansancio.
Las manos temblorosas. Los dedos llenos de caricias. Las muñecas retorcidas, ensangrentadas, espesas.
En el pecho, en el centro del pecho, una voz ronca, ajada, de caminar lento, parece haber abierto una represa de silencios.
Los labios se contraen hasta morderse. tiemblan tambien, besando un cigarrillo que se amiga, presuroso, con uno mismo, para luego acobardarse en su ceniza.
Y lloro. Lloro sin nombre, sin porque. Lloro por mi. Por mis hombros que se descuadran de mi cuello. Por mi torpeza. Por esa piedra del camino con la que ya he entablado una amistad difusa. Cobarde. Infame.
Lloro por el olvido.
Lloro por haber olvidado como se sentía el dolor.
Por no poder simplemente desvanecerme y hacerme aire.
Lloro, sabiendo que dos lagrimas se haran seis, para luego hacerse veinte, mas tarde una, y, finalmente, silencio.
Lloro fatigado. Atragantado de cariño. Confuso. Harto. Hiriente. Buscando la fuerza en mi vientre para poder desterrarte antes de que te hagas carne y sabiendo a ciencia cierta que vas a estar conmigo un tiempo. El suficiente para que en algún momento vuelva a olvidarme lo que es llorar así.

Deseoso de, aunque sea en este texto, poder dedicarte dos palabras, solo a vos. Decirte que te quiero, soltar un simple... "no me lastimes".

Esto era... casí lo había olvidado.
Esto era tener miedo a enamorarse

"Vos, yo y la voz grave"

2008-03-07T09:47:00.000-06:00

Hay un velo que se hilvana entre los ojos dóciles de los vecinos.
Una música suave. Funcional. Que nos ha quedado cómoda.
Un ruido a calle céntrica que se nos hizo costumbre.

Alguna vez una voz grave y llena de pelos de un bigote blanco, nos ha aleccionado...

- Más le vale que camine, en este mundo, a punta de meñiques retorcidos. No hable más fuerte que el vecino. Si rie, procure hacerlo de manera que su paladar no desborde sus labios. Que su risa sea una mueca traslúcida que denote cierto contento con lo que está pasando.-

Hay una costumbre, disfrazada de corrección, que se nos ha hecho carne.
Un pasar sin melodía que nos terminó apaciguando.
Un asentir, sin saber que estamos aceptando.

La voz grave, alguna vez, mientras se afilaba las canosas pestañas, nos dijo en tono monocorde...

- Más le vale que asista con frecuencia a encontrarse con sus pares. En el bar, pida cerveza y niegue firmemente con la cabeza el desagrado que le produce su gusto amargo. Si debe seducir a alguien, insinúese tímidamente. Jamás muestre sus ojos deslumbrados, ni ansie estrecharla con sus brazos. No quiera: sea querido. No escuche: sea escuchado.-

Hay un recuerdo incomprobable de que algo, alguna vez, fue distinto para alguien. Una memoria que es negada, sistemáticamente. Hemos comprado un mapa del tesoro que nos ha llevado a ninguna parte. Y nos han vendido, en trueque, un terror a salir del engranaje y mirar si despertó el sol o si permanece dormido tras las nubes.

La voz, sacudiéndose el polvo del letargo, alguna vez ha sentenciado...

-Más le vale que tema. Que se oculte de los juicios. Que no emita veredictos. Que tiemble si le rozan la mano.
Si sale a perderse por las calles, más le vale, que sepa donde está, más le vale que no intente sorprenderme. Que no busque entenderme. Que no quiera entender.-

Hay un mundo en el que vos y yo estamos viviendo. Una manera de la que vos y yo somos cómplices. Un lugar en donde vos y yo... no somos. Simplemente... estamos.

Y yo quiero ser.

Yo quiero SER.

"Atitulado II"

2008-02-27T20:22:00.000-06:00

Me vengo perdiendo.
Entre sabanas ajenas
palabras
conclusiones y quimeras.

Completamente perdido.
Envuelto
entre medio de quejidos
y estaticos sillones
que me entrelazan.

Abrazado por costumbres.
Por llanto.
Por tierra.

Estoy perdido.
Arropado entre mis tripas
soy ceniza de un cuento que no acaba

Tan perdido
que he perdido el camino
que me lleva al renglon siguiente.

No lo encuentro.

.......................Escribo

................................raudamente

................... donde puedo........................

.

.......................Como viene.

Y es que perderse
ya se hizo vicio.
Un vicio de pitadas.
De necia soledad enajenada.

De gustosos
melancolicos silencios
que me zumban.
Me ensordecen.
Me lastiman.

Y dichoso
prontamente
me presto a la rutina de perderme

y nuevamente...

Tan perdido
que he perdido el camino
que me lleva al renglon siguiente

(Ad infinitum)

"Acerca de la plata que se gasta en taxis"

2008-02-18T17:44:00.000-06:00

Una vez mas me estoy volviendo.
Una vez mas me esfuerzo en buscar una situación que tengo la certeza de que llegará a mal puerto.

Una hora antes llegaban ellas al depto de mis amigos. Y, lo que era una conjunción de desorden, olor a verano en las axilas y un poco de Playstation, se ha transformado raudamente en una casa "welcome ladies" con axe y pelos mojados por duchas de último momento.
Uno de mis amigos ( el mas amigo de todos ellos) y yo, primero rehuimos de la situación. Tomamos mate en la vereda de la casa, exiliandonos de la rutina de levante que acontece en el living.
Pero, un codigo de caballeros nos impulsa a abalar con nuestra presencia al grupo que, puertas adentro, se esfuerza por llevarse una presa del ritual.

Una de ellas, morocha, ríe. Ríe como un estruendo. Su rebuzno colma todo el barrio de La Paternal, dejando sin aire a cualquier sonido que quiera timidamente, hacerse un espacio.
Me mira. Nota mi silencio. Me convida a participar de la charla. Le sonrío, simulando timidez. Hago un esfuerzo. Intento desesperadamente buscar un aliado en mi tormento. Mi amigo, es mas fuerte. Ha hecho caso omíso de los llamados de las presas a participar de la cacería. Se mantiene indemne, aunque notoriamente harto, apartado escuchando musica. O, mas bien intentando escucharla, ya que los rebuznos de la risa estentorea de la morocha van creciendo, agitando los cimientos de la casa antigua de Paternal.
Otro de mis amigos, que se siente evidentemente comodo en el ritual (o así lo hace parecer muy naturalmente) intenta fortalecerme y me transforma en el centro de atención por unos instantes. Incomodos. Horribles. En donde las miradas de ellas se vuelcan en mis huesos fragiles. Otra de ellas, que tiene un flequillo cortado drasticamente por un leñador enceguecido en rivotril, intenta esbozar unas preguntas que me despiertan tanto interes como una clase de contaduría.

Mi amigo, el primero, ha desistido. Aprovechó mi descuido para huir a dormir a su cuarto, cerrando con llaves, trabas y pestijos, su puerta y cualquier posiblidad de abstracción de las preguntas de flequillo de hacha o los rebuznos de la morocha.

Momentos despues, mientras la cumbia ha ganado terreno, mi celular, un radiotaxi, la espera y la huida.

Mientras vuelvo por Av. Gaona y de fondo se escucha FM Aspen, me pregunto cuantas veces tendré que intentar que me agraden estos rituales, antes de darme cuenta de que definitivamente, terminan siendo, siempre, una inversión en radiotaxis.

"Sea sincero"

2008-02-14T09:45:00.000-06:00

Querido amigo; cuando lea esta enumeración aleatoria (o no tanto), sea sincero, consigo mismo sea sincero. Puede que se encuentre a si mismo en un punto. puede que se encuentre a si mismo en varios. Pero no caiga en el egocentrismo barato de decir que ud. no es de estos. Nos transformaria, a todos aquellos que nos dignamos a sincerarnos, en pollos mojados que buscan cobijo (aunque sinceramente eso seamos).

El que grita en las reuniones todo el tiempo, esta buscando que lo quieran.
El que enumera autores sumergidos en el anonimato, esta buscando que lo quieran.
La que se tatua el cuerpo como si fuese un cuaderno, esta buscando que la quieran.
El que mira de soslayo en el boliche, juzgando como bailan la macarena, esta buscando que lo quieran.
La que me mira fijamente en el colectivo, con su novio al lado, esta buscando que la quieran.
El que responde siempre con desgano, esta buscando que lo quieran.
La eterna soltera, que hace bandera de su independencia, esta buscando que la quieran.
El que se sumerge en su mp3, esta buscando que lo quieran.
El que se queda con las manos tiesas cuando recibe un abrazo, esta buscando que lo quieran.
Los dos que estan sentados al lado mio en el cafe, sin saber que decirse, estan buscando que los quieran.
El que se baja series de internet, y las copia en dvd, esta buscando que lo quieran.
El que toma fernet sin parar, riendose histrionicamente, esta buscando que lo quieran.
Mientras escribo esta lista, estoy buscando que me quieran.
La que quiere ser actriz y estudia solo clown, esta buscando que la quieran.
El que lee esta lista, seguro de que no se esta encontrando hasta aca, esta buscando que lo quieran.
El que habla fuerte por celular en el colectivo, esta buscando que lo quieran.
Los que miran Lost y no paran de hablarle de la serie a todo el mundo, estan buscando que los quieran.
El que cree que buscar que lo quieran esta mal y lo vive, mientras lee, como una agresion, esta buscando que lo quieran.
Ella, que habla cuatro horas por msn, esta buscando que la quieran.

Estamos todos, tan ocupados buscando que nos quieran...

¿Sera por eso que sabemos tan poco de querer?

"Pretendiendo el mal paso"

2008-02-04T22:46:00.000-06:00

Me encontraba la adolescencia temprana, esa adolescencia que algún cínico desvergonzado afirmó que era una edad maravillosa.
Me encontraba esa sensación puber de verme frágil e inexperto. Torpe.

Me encontraba con ella releyendo cada gesto. Obsesionado en encontrarle algún semblante de duda. De incomodidad en el relato.
Estaba sentada, radiante, sobre un sillon gomaespumoso, hablaba y mis ojos se perdian en su encanto de "dejarse ser".
Se soltaba el pelo y sonreía complice y en su sonrisa, la doble trampa del "algotuyomegustaperonoalcanza" me aflojaba la boca que se contraía en muecas desvariadas para no desanudarse en una sonrisa que gritara te quiero.
Sus manos tomaban mis manos, y sus dedos jugeteaban con mi aliento, y en mi cabeza galopaban contradicciones, tratando de refrenarme el impulso inequívoco de lanzarme hacia su beso que no estaba.
Y aguantaba esos dias y las charlas de café, sumerigendome en el putrido fango de la amistad, del cual sabemos, no se sale.
Por las noches me visitaba. Siempre por las noches, y en sus largas charlas de "casiperono" a veces me hacía creer a mi mismo que solo eso me bastaba. Pero cuando bordeaba la madrugada y ella se iba en un taxi presuroso, los dedos temblorosos de tanto alienar el deseo, me recordaban cuanto queria acicalarla entre mis uñas, mutilarla a mordiscos, deshacerla entre mis huesos.

Y ella hermosa... radiante. Al tanto, me decía yo, de todo esto, seguramente espectadora de este partido de tenis entre mi impulso y mi cerebro.
Hablaba, hablaba musica, sonidos... y jugeteaba con sus dedos por las lineas de mi timpano.

Un día, ya harto, elegí desaparecer; elegí desterrarme y desterrarla del éspiral que eran nuestros días. No quería gritarle, no podía gemirle, ya no podía ni escucharla.

Años despues, me encontré encontrandola, aquí, ahora, en mi adolescencia tardía.

"Como me gustabas"- Dijo ella
"Como me gustabas" - Dije yo.

Y el tiempo preterito dijo lo que faltaba.

"Umbral"

2008-01-26T19:26:00.000-06:00

Hay un momento, entre inhalar y soltar el aire. Un instante irresoluto, en donde se perpetúa una inacción plagada de incertidumbres.
El momento. si se quiere. puede prolongarse, pero finalmente hay una fuerza, burujeante y ascendente que nos somete así sea a pesar de nosotros mismos, a un exhalar inevitable.

Ese mismo momento entre prender o no prender el cigarrillo.
Ese instante en el que el gato baja sus orejas antes de zambullirse hacia adelante.

Hay un instante entre mirarse o no mirarse.
Un revoltijo fluctuante de caminos, de retazos de almohadones y perfumes.
El momento si se quiere, puede prolongarse. Pero irrefutablemente quedará truncado por la valentía trasgresora del primero que se anime o bien por la puerta malparida de algun subte que marca, inobjetable, el desenlace.

Como esa distancia de dos labios susurrantes...

Es ese umbral, que espera el paso preguntandose...

¿Que vendrá?
¿Me entenderá?
¿Que diré?
¿Me escuchará?

Y por mas de que el momento pueda prolongarse...
Por mas que inevitable, llegue el desenlace, cuando esa muerte inobjetable extinga ese vacio que llena de frio las puertas del aliento...

Habrá un despues.

Y en eso si, vale la pena perpetuarse.

"De viejas usanzas y formas"

2008-01-18T19:07:00.000-06:00

Y es que somos de libro. Vos y yo. Somos de manual de texto.

Y cuando digo vos no me refiero a vos...

No, quedate tranquila... a vos tampoco.

Me refiero a todos los vos que pueda alcanzar la dimensión de mi palabra. Me refiero a este genero uniforme en el que el carraspeo de estos días nos ha transformado.

Que mas puede hacer uno que soltarse en una carcajada lagrimosa cuando se descubre a si mismo siendo parte de ese mismo juego macabro que tantas veces criticó. Uno mas de esta maraña confusa en la que nadamos vos y yo jugando a que no nos importamos. Que otra cosa pretender, sino sonreirme cuando me veo deseandote (Si, ahora si te hablo a vos) solo por el hecho de verte mas distante.
Vos, que justamente, hiciste de mi un monte Olimpo de deidades, solo por el simple hecho de que lo único que te dí, que te regale de mi persona, fue distancia.

Y seguramente vos (Ahora ya no te hablo a vos... sino a vos) pensas que de vos estoy hablando. Pero no. Seguramente de vos voy a estar hablando mas adelante, cuando sienta que ya no te importa si es a vos a quien le estoy hablando. Simplemente porque así somos.

De Libro, de manual de texto.

Y es que en la pesada falta de aquello que se nos hizo costumbre, de aquello que dimos por hecho y magicamente nos quitaron, en ese arañazo de mendigo del cariño...
Ahí nos movemos vos y yo.

Frenesí de eneros en Buenos Aires

2008-01-17T12:01:00.000-06:00

Me siento, enquistado en mi sillon giratorio, casí impulsado por una necesidad extraña, que es la que por lo gral. me lleva a sentarme a escribir en esta pagina.

Ultimamente venía gambeteando con entereza mi sobreanálisis de la vida cotideana, pero la parsimonía con la que por lo general se sucede enero, sobre todo para aquellos que no tenemos un mar de fondo para acompañarla, me sumerge en un estado que se parece al mal humor pero no tiene demasiado que ver.

Es una especie de inyección ironica (dejando de lado que la ironía es la sal de mi vida), pero que ademas tiene un plus. No se si atribuirla a que justamente no estoy vacacionando en ningun lugar que me serene, o simplemente a cuestiones mas orgánicas, pero lo cierto es que me siento en estas semanas como una especie de hombre que protesta; un rebelde de lo cotidiano.

Mi entrecejo se frunce con la misma facilidad con la que pido un Lucky de 20 en el kiosco.

Y sin llegar a transformarme en un contestatario, tengo unas insolitas ganas de protestar por absolutamente todo. Desde el aumento del colectivo, hasta el calor inevitable, pasando por los taxistas que no paran de hablarte de sandeces, o que mi gato me mée un puf.

No se le cruza mejor idea a este cerebro enagenado, que ir a la casa de madre a darle una mano con cosas de su nueva casa. La pregunta se le hizo agua en la boca antes de lanzarmela...

- ¿Que te pasa que tenes esa cara?

- Nada.

- Dale, te conozco ¿que te pasa?

Y esa capacidad de mi madre de, a pesar de tener las mejores intenciones, lograr irritarme con pocas palabras...

- "Ya vas a conocer a una chica como la gente... tranquilo".

El fruncimiento del ceño me lo van a tener que remover quirurgicamente.

(Pero por suerte para esos momentos esta Bob Marley)

"12"

2007-12-27T20:17:00.000-06:00

Hoy no estoy para escribir. Me obligué a bajar al kiosco de la esquina a comprarme un atado de puchos para acompañar el momento. Me forcé a servir a media asta la copa de vino como para pintar de bordolacea la humareda. Piazzola entona el bandoneon adiosnoneando con pocas ganas, como diciendome que este tema ya lo escuche.

Pero aun así, a medida que los dedos se van deslizando por el teclado, mientras Teo olfatea vaya a saber que aroma perdido en el barro que transpira Buenos Aires en Diciembre... aun así me veo contando incesantemente hasta doce. Recapitulando bajo mandato de luz navideña, cada una de las hojas del calendario. enmohecido en el inevitable balance de fin de año.

Aca estoy. Rodeado por mis paredes, bajo la luz de una lampara que yo mismo me encargué de elegir; aca estoy... todavía con ojos desorbitados ante la suave caricia que es estar en mi casa.

Pareciera que a Teo le gusta Piazzola; se queda pegado al parlante encimismado en el ir y venir del bandoneón y la voz carrasposa del polaco.

Otro trago de vino. Tomar coraje. Recapitular.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9 , 10, 11, 12.

¿Perderá melancolía mi relato si me sincero como una persona feliz? ¿Piazzola se sentiría decepcionado de que mi melancolía se torne en algo tan simplón?
No me nace sumergirme en la debacle del analisis frio y dictatorial del mes a mes.

Me vienen caras, las caras de mi gente. Las sonrisas de las reuniones, los llantos de mis amigos, las peleas, los orgasmos, mis desayunos en el bar de la esquina. El diario Clarín. Los ensayos. Una carcajada de Eduardo. Un abrazo con Pedro o con Marian, un "te amooo" de mi hermana. Una charla con mi viejo, una timida caricia a la cabeza de mi vieja.

Pienso.

...

Siempre pienso.

Pienso que a pesar de que en estos momentos de siglo XXI cambalache, en donde el que quiere es un gil, en donde inclusive hasta la palabra cariño suena a una cursilería que se pone en una tarjeta de cumpleaños de mal gusto, tengo ganas de gritarle a cada una de mis personitas todo lo que las quiero. Y que me miren ofuscadas las adolescentes, temblando ante semejante acto impudico y vergonzoso, mientras le mandan a sus novios un mensaje de texto con un "T quiro bldo".

Por lo que... una vez mas, recapitulando.

Si en fin de año se estila desear buenos augurios, aquí les va el mío:

Les deseo que quieran, que se encaprichen, que se desvivan, que se desgarren queriendo, que lloren, que amen, que cuiden, que se cuiden, pero que no sucumban ante el miedo cronico del "que va a pensar". Quieran. Quieranse y quieran.

Y si alguien los mira de reojo, Mirenlo. A lo mejor, quien les dice, con el tiempo, se terminan gritando un te quiero en el medio del colectivo.

"Bambalinas"

2007-12-12T08:19:00.000-06:00

La espera se hace larga en el proscenio.
Es ese segundo agonico, esa muerte repentina. Una infima milesima de segundo en donde tengo la certeza de que nada de lo que haga me va a evitar la tragedia terrible de estar en escena.
Me pregunto, ¿para que? ¿que necesidad? Me doy cuenta cuan a salvo que estaría en mi casa, tapado bajo una manta.
El vestuario pide a gritos desvestirse. Las miradas de los compañeros, que hasta hace una hora eran de complicidad, en ese instante se hacen de desasosiego. Y es uno de esos momentos en donde uno se siente irrefutablemente solo.
Las palabras, los textos, bailan en mi cabeza, se transforman en una canción irritante que me persigue, acosandome, pidiendome que la grite a viva voz.
Y me pongo a caminar. Bajo el aire. Las manos me tiemblan. Por dios! como me tiemblan las manos! El público lo va a ver. Tengo que incorporarlo... Pero que estoy diciendo, mi personaje no tiene Parkinson!
El compañero que tenía junto a mí salió a escena. Ya esta... ya se ha calcinado en ese fuego trepidante del público. El público, que ha dejado de ser una aglomeración de personas y se ha transformado en un personaje mas. En un gigantesco ogro que carece de formas, que no es mas que un gran ojo que encarna una enorme lupa en donde mis uñas se deshacen ante el calcinante calor de su mirada.
El drama prosigue. No hay vuelta atras. Estoy entregado a lo inevitable.
Es el momento. Abro los brazos y como una virgen entregada para el sacrificio camino hacia escena.
Y en ese momento...
Todo queda atras.

"Teodoro Wilmer Garcia y el viaje a Uruguay"

2007-11-18T18:17:00.000-06:00

Teodoro no había terminado de instalar su caminar rápido por los entrepisos de Pasco. Todavía las mañanas de la casa durazno se estaban aclimatando a los maullidos.
El puber gato, estaba tratando de acostumbrarse a escuchar Piazzolla conmigo, a mirarme con sus ojos verdes expectantes mientras yo descansaba mi vista sobre una copa de vino.
Justo en uno de esos días que ya se le comenzaban a hacer rutina, su... ¿dueño? ¿padre? ¿amigo? lo tomaba por la panza y lo depositaba en el baño; con un plato de agua y otro de comida como única compañía.
Las primeras horas se le pasaron volando, jugando con un papel higiénico que le había quedado a su alcance.
Lejos de ese percance, a mí, esas horas también se me pasaban volando, literalmente, en un vuelo de Aerolíneas, con destino Montevideo.
Y mientras uno se debatía en llegar al hotel, desarmar la valija e irse a la prueba de vestuario, Teodoro ya miraba impaciente la puerta, expectante de cuando se acabaría la bromita que parecían haberle jugado de encerrarlo entre inodoros y canillas.

Por la tarde, a Teodoro, pasó a visitarlo mi vieja y lo liberó por unas horas de su encierro. Y entre las protestas por el papel higiénico desparramado por doquier, él, se lanzaba en mi busqueda, primero con cierto desapego, luego con desacierto, finalmente con desesperación.

Lo volvieron a encerrar a Teodoro. Y esa noche entre maullidos, parecía soltar alaridos que gritaban: ¡traición!.
Cruzando el charco, no llegaba aquel sonido. Solo el ruido del jacuzzi, y la bañera que se llenaba, para relajar la velada y distraer la atención.

Al otro día yo filmaba. Tomando "Pilsen" bien helada, se nos largó un tormentón. En Uruguay caían "pingüinos de punta" como dicen ellos. Mientras tanto en casa, en Pasco, Teodoro ya componía un nuevo tango de baños y soledades y lo cantaba con maullidos. Lo escuchaban todos los vecinos y a más de uno se le piantó un lagrimón.

Finalmente llegó el día. Era domingo. Y aunque Teo no sabía, esa tarde, me volvía.
Le abrí la puerta. Eran las dos. Me miró consternado. Al principio me ignoró. Más tarde, cuando se le pasó, desde mi falda me miraba como diciendo, "te perdono".

Y es que Teodoro, yo sé, es un gato. Y, seguramente, no compuso ningun tango, ni anduvo melancólico, ni le agarraron penas de bandoneón. Pero mientras yo disfrutaba de la playa, del jacuzzi, de filmar, de la noche de Uruguay...
Cada tanto lo extrañaba.

"El abrazo"

2007-11-04T17:38:00.000-06:00

Cuenta la leyenda que, trepada a la rama de una higuera, mi hermana duende, mi hermana menor... Mi "hermana que no viene a ser mi hermana pero..." me mira crecer debajo de la almohada. Me pide secretos indescifrables de la vida que me encantaría poder regalarle. Me ofrece certezas absolutas de 5 minutos que son adorables.
Con mi hermana jugamos a hacer listas. Listas de invitados, listas de musica. Listas de elementos que si o si hay que llevar a Villa Giardino en el verano.
Me acuerdo de una lista que hicimos una vez... La lista de las 5 personas con las que ella me queria ver casado, y viceversa. Toneladas de papel, en listas que enumeran responsablemente las fantasías mas ociosas e irresponsables.

Como cuando a los 5 años armabamos ciudades enteras con unos ladrillos de madera. Ciudades con Kioscos. Ciudades con video club (nada de dvd club, eso no corría en los 90), hospitales, casas. Y en el momento en que nuestra maravilla arquitectonica estaba resuelta, ya no había ganas de empezar a jugar. En realidad el juego era el preparativo.

Con mi hermana juramos hermandad, ella por Pablo Neruda y yo por los dioses griegos (Chicos si, incultos no) a los 12 años. Y la llevo en un bolsillo. El chiquito de adelante. Ese en donde uno pone cosas que no quiere perder nunca.

Mi hermana me alegra, me ríe en las costillas, me preocupa, me enoja, me conversa, me viste, me devuelve analiticas versiones de vida.
Fuma conmigo. Dejo de fumar pero conmigo fuma. Y en el humo del cigarrillo se mece una mano que nos frota la espalda; un abrazo que es consuelo, que es aliento, que es saberse compañeros de por vida.

" Tienen ese... que se yo, ¿viste? "

2007-10-23T19:02:00.000-05:00

La mujer de panza adulterada ventila una sabana en un balcón de San Telmo y el empedrado ha quedado resonando por el 504 que lo pisoteó sin piedad segundos antes.

Un vecino que tiene cara de "yo estuve en la plaza el 17" toma mate y la Spika se queda afónica relatando el partido.

En la Boca, el olor a Riachuelo se trenza con el sol discutiendo como jugó Riquelme, mientras, en el mismo instante, crujen los vagones de madera del subte "A".

El pasaje La Piedad se disfraza de escondite madrileño y un oficinista desprevenido lo descubre por primera vez.

Dos palomas en la Plaza de los Dos Congresos picotean las migajas de una abuela que se ha tirado a ver el sol como si se reencontrara con el después de años.

En la otra plaza, la de Mayo, el vendedor de mates y banderitas busca algun muchacho rubio que, desprevenido, le responda what? a su... "¡aaaa 2 x 5 pesos, las banderaaaa..!"

Todavía en esa plaza han quedado resonando los pasos de otras abuelas, las "pañuelos blancos".

El Obelisco seduce a las minas que se pasean de pollera volátil, gambeteando algún muchacho que les mira el "irse" y deja pagando a su amigo en el celular. El amigo, piensa que perdió la señal, hundido en los jeans imitación que le ofrece un bolita en Plaza Miserere. Por debajo, la nueva línea H, se relame, orgullosa de su brillo a estrenar.

El barrio de Palermo sigue buscando a De Niro, convencido de que Hollywood no es un apodo que le pusieron las inmobiliarias.

En calle Corrientes Nietzche, Sófocles y Cortázar se pelean, esperando que la morocha, indecisa, le diga al librero... "me llevo este".

En el barrio de Boedo, Farro, Pontoni y Martino le piden a Manzi un nuevo himno a San Lorenzo, mientras los barcitos invaden con sus sillas y cervezas frías, la avenida.

En el Río de la Plata, el sol va acariciando el horizonte, y el cielo se va confundiendo de color hasta opacarse y apagarse.

En calle Pasco, la llave hace dos giros y yo entro. Y renuncio a las zapas.

Que linda pareja hacen Buenos Aires y la primavera!

"Sucede que me canso de ser hombre"

2007-10-13T10:01:00.000-05:00

"Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable,
como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza".

Es tan sana mi costumbre. Tan grato mi equipaje. Son tan mias las uñas grises del tabaco.
Quisiera por un segundo llamarme aire.
Navegar en un rumbo sin cuerpo. Meditar en un tiempo sin formas.
Prescindir de mi y de los caminos.
Deshacerme tartamudeando.
Derretirme en el agua tibia de la ducha.
Y no tener mas nombre que el calendario.

Y si un día el pasto se sorprende sin su verde, ya no quiero que se llame pasto.
que la letra "L" ya no tenga a la lengua como esclava.
Que ya nadie se atreva a llamarme suyo.

Y es que mi café se enfrió. Y el diario ya agotó hasta su obituario. Las baldosas son remansos de las calles y el mozo me conoce demasiado.
Ya los fines son familia del comienzo.
Y tu beso, sin darmelo, tiene impreso el grito final del desahogo.

Como quisiera que me agarraras la mano.
Y que por una vez no pudiera ver las cartas de tu manga.
Que no fuese tan predescible el desengaño.

Vestirme de sala azul y sonreirte. No escuchar en tus palabras el reclamo.

"De boliche en boliche"

2007-09-22T11:09:00.000-05:00

El ser humano no es uno solo.

¿No se entendió no?

A ver... No conozco persona ( y soy el primero en incluirme en esta maxima) que no tenga un comportamiento definido, dependiendo de en que lugar y con que gente este rodeada.
¿Sigue sin entender?

Pongamos este caso.

Ud. tiene un compañero de trabajo. Este llega a la mañana con su ceño fruncido. Nunca intercambió mas que un par de conversaciones con el. Parece parco. Otros compañeros le juegan bromas pero el parece carente de todo sentido del humor. Tiene aspecto responsable, fatigado. Ese aire de persona bajo control, quizas un poco narcisista, a la cual recurriríamos si necesitamos alguna tarea que requiera de una estricta supervisión, pero jamas le confiaríamos nuestros seretos de alcoba.
Cuando a ud. le pregunten, como es su compañero de trabajo, responderá estos epítetos, y quizas les agregará algunos gestos de desagrado.

Pues bien, esa misma persona que ud. considera de esa manera, y solo de esa manera, tiene un amigo, con el que se ríe de las trivialidades mas absurdas.
Esa misma persona, mira con ojos enternecidos y suspira por esa mina que no lo registra.
Se huele la ingle a la mañana antes de bañarse.
Abraza a su madre; tiene orgasmos e insulta en la cama.
Baila desenfrenadamente cuando escucha "Jijijí" de Los Redondos.

Y si no le alcanza con este ejemplo imaginario, pongase ud. mismo por caso. ¿No es usted, dependiendo como se sienta en el lugar o con las personas que esté, timido, valiente, conciso, poeta, presumido, arrogante, melancolico, tajante, simple, complicado?
Ud. es el único que conoce todas estas distintas facetas, estos personajes sociales que uno va vistiendo para protegerse o simplemente para divertirse; el único que conoce todas estas partes fragmentadas de uno mismo.

La vida tiene una unica verdad inobjetable. Es subjetiva, un camino propio. Lleno de acompañantes taciturnos y hasta inclusive amores de por vida, pero es un trayecto que unicamente puede uno transitar.
Esa misma subjetividad que nos hace sonreir, llorar, gritar, coger, cagar, mutilarnos el deseo, tomar te de durazno o que no nos guste el queso, es la prueba mas evidente de que somos presos y guardiacarceles de una soledad inobjetable.
Y me detengo un segundo en eso. Tiene mala prensa la palabra soledad, pero no hay nada mas necesario que saber estar solo. Precisamente porque por mas rodeados que estemos de personas, somos todos, acompañantes de nosotros mismos.

"Agrupación de voluntades S.A"

2007-09-08T09:13:00.000-05:00

Corría Diciembre del 2004. No corría, se escapaba de mi con una fiereza indomable.
Y con esa fuerza que me nutre en mis peores momentos, un grupo de individualidades y quien les habla nos juntabamos todos los Martes para debatir sobre la realidad del actor.
Nos instituimos como una misma masa de inquietudes irresueltas, en busca de lograr algo que en estos días, suena algo pasado de moda.

Si quien me lee es actor, y digo actor no solo por el hecho de concurrir asiduamente a un grupo de teatro, sino actor laburante de patear los escenarios y comer pate de higado con galletitas de agua con tal de estar en un teatro, conoce a mansalva los pormenores que tiene esta profesión.
Y si no, si ud. no tiene esa suerte, no importa. Seguramente igual, en cualquier ambito de su vida, puede apreciar el individualismo con el que todo tiende a desarrollarse.

Y pregonando buscar un espacio común, fue que nos encontramos en la Asociación Argentina de Actores, quizas para contener esas ideas y esas metas en un espacio que nos diera una fuerza de acción, la posibilidad de no quedarnos en el mero debate de las ideas sino de poder llevarlas a la practica.
No viene al caso contarles los pormenores de lo que llegó a llamarse J.A!, que llegó a agrupar a mas de 60 jovenes actores en escasos 6 meses, que tuvó su momento cumbre en el Congreso de la Juventud en Chapadmalal. No viene al caso contar los pormenores de lo que pasó pero si quizas ver un poco mas alla de lo anecdotico.
La J.A! se desmanteló por un grupo de Sindicalistas a los que no les interesaba que haya una agrupación que rinda a niveles grupales pero no de reditos a sus vendettas individuales.
Y adormecieron al gurpo en un cajon.

No escribo esto para caer en un descargo politico... mucho menos sindical... se trata de otra cosa.
Se trata de ver que nos pasa... que a pesar de que todos nos sentimos inmensamente solos en el medio de esta sociedad salvaje, en lugar de agruparnos, de contenernos mutuamente, nos rehuimos los unos de los otros.

Y pienso que lindo debería ser cuando existian los clubes de barrio, y los chicos se juntaban a jugar al fobal con la pelota de tiento y los abuelos al truco... y los amigos tomaban cerveza, y un mozo gallego sabía que tu café lo tomabas apenitas cortado y con dos de azucar. En el medio... que pasó?
Y lo peor....
Porque, si este sentimiento de desasosiego es tan gral, tan evidente, nos seguimos condenando a soledades de cybercafé y hotmail.com?

Yo, y perdon que te tuteé lector, te invito un café. Contamé en que andas... que te hace llorar; que musica te hace acordar a tu viejo. Decime qué no te gusta de este quilombo en el que vivimos y quien te dice, a lo mejor no nos gusta a varios, y podemos hacer algo al respecto.

Quedate tranquilo, el café lo invito yo.

"HIstoria de faldas, olores y tequieros "

2007-08-22T22:32:00.000-05:00

Recortes humedos, calles de niebla. Colores espesos y el olor de la saliva tibia bailandome en la mejilla.

Un primer beso, en el codo de un sillón que ha quedado destinado a las pulgas de mi perra.
"Hey jude" y mis 13 años acompañan el momento.

Crueles y coquetas negaciones en los timbres del recreo.

Besos de escenario. Flores, y un carruaje de principe sin trono. Sin palacio. Sin reinado.
Soledades y hormonas irresueltas. Noches de sabanas ocultas.

Desesperante primer noviazgo. Penetrantes miradas que congelaban el estío. hasta el viento se ponía timido, se ruborizaba hasta transformarse en el verano. Las manos se multiplicaban, en transpirados azares que perfumaban las almohadas.
Subitamente temblores. Libros que salen expulsados de las ventanas de lo que fue nuestro y ahora se hacia suyo y mio.
Lagrimas.
Lagrimas.
Lagrima.
Lagrim
Lag
...

Ojos abiertos. Mas pelos de barba. Caminos que de tanta tierra se hacen agua.
Un crearse. Un recrearse.Crecen alas, gigantes como barcos.
Y navego.
Paro en Moron.

Timidos besos. Besos de pueblo. De almacen. De tren que se aleja.
Despedida. Despedida simple y de sonrisas. Abrazo cariñoso y avenida Rivadavia dandole fin al cuento.
La barba crece. Me envuelve. Me recubre. Me transforma hasta enterrar mi niño en el olvido.
.
..
...
Se prenden dos velas. Se llenan, hasta ahogarse, las copas de vino.
Y el beso pierde el eco. Se queda adherido a mi boca y no encuentra reflejo en la carne, que pareciera gelida, helada por temores que no busco comprender... pero a la vez comprendo tanto.

Sigo el camino... que se llena de piazzolas y me digo "No habrá mas penas ni olvido".

Vaya a saber que pasaje, que calle sin nombre, de pueblo fantasma, me condujo hasta tu boca. Me transformaste en un lobo... sediento de miel y de deseos.
Me mantuve distante lo confieso. Perdido en la dulce dicotomia de hundirme en tu carne hasta perder el aliento. De zambullirme en un paradisiaco laberinto, de uñas, paredes y palabras, que aun hoy, evocandolas, me hacen deshacerme en un deseo irrefrenable que afila mis colmillos hasta volverlos aguijones.

Camine tres pasos mas.

En ese instante, mis zapatos tan llenos de musgo y de lecciones, se descalzaron. Y en un descuido me encontré desnudo. Sin ni siquiera un pelo de barba que ocultase a ese niño lleno de llantos que, con tanto día a día, procuré calcinar. Sonreí sin pensarlo. Te compré hasta venderme. Y ya sin mi, el vacio me lanzó una carcajada.
Le sonreí.
Me observé, lampiño. Sin aliento.
Exploté en esa sonrisa.
Me vi hermoso.
Me sentí hombre, fragil, humano.

Repaso las hojas de mi cuaderno. Sinatra me susurra, acompañandome.
Y es que cada falda, cada olor, cada te quiero... son recuerdos... que me construyen, me describen, y me han dado...
TANTO
Tanto...

Escucho con atención el tema que suena y corona el momento literario.

"A mi manera"

"La resistance"

2007-07-14T14:23:00.000-05:00

"Cisne redondo en el río,
ojo de las catedrales,
alba fingida en las hojas soy,
no podran escaparse"
(Federico Garcia Lorca)

En el medio de la trinchera, en una guerra dialectica.
las ironias nos sobrevuelan por encima de nuestras cabezas.
Se acabaron las treguas.
Las miradas sinceras han pasado de moda.
Solo quedan las huellas secas de las lagrimas muertas.

En estado de alerta. Sediento de sangre, de venganzas siniestras.
No voy a ser el ultimo en exalar, lo juré; lo repito.

Tu mano franca se astilló en mi espalda. Y aca estamos, conversando en este café de cafetines. En mesa de dos, con solo un asiento por llenar.
Ajeno, te lanzo mis dardos. Presente, te ignoro evocandote.

No.
No vas a estar de nuevo en mi regazo.

Vas a pagar con inviernos cada una de mis primaveras.
Cada sonrisa que me explote, será un llanto que te sorprenda a tu pesar.
Y perdída en los propios demonios que rodean tu incertidumbre, cada susurro mio, será un grito de auxilio, que lances a tu soledad.

No me derrotaste, no.
Me lo voy a repetir hasta creermelo.
Yo, soy la resistencia, de mi propia debilidad.

No me derrotaste, no.
Me niego.
Tu condena esta en cada sonrisa que no encuentre eco en el reflejo de tu carne.

No me derrotaste, no.
Vos, naciste derrotada.

"Timbrecuatreros"

2007-06-30T09:12:00.000-05:00

Los Miercoles son, en una definición gral. dias grises.

"Un día de miercoles" es una expresión que uno puede escuchar de soslayo en cualquier bar de Buenos Aires.

Los Miercoles son dias de pagar facturas, días de subte, de hacer zapping ad infinitum. Dias definitivamente nublados, con llovizna que crece desde el suelo, desde un pavimento mojado, en el medio de un Buenos Aires indefinido.

Mis Miercoles no.

Mis Miercoles me esperan, sentados en el pasillo engomado de timbre 4, con una sorpresa en cada manga. Mis Miercoles, se acomodan para darme el espacio suficiente, para encontrarme bailando con mis ojos ciegos, arrancando flores con mascaras blancas, discutiendo entre la risa y el llanto.

Mis Miercoles son chistes con Eduardo, son aplausos enmutados, son canciones con Iamna, u operas liricas con Cecilia. Sombreros de Paja italiana con Gimena.

Los chistidos de Fossati, se intercalan entre las bromas de Mariano, mientras Melisa y Florencia cuchichean por lo bajo, vaya a saber uno comentando que planes maquiavelicos tendran para el proximo digalo con mimica.

Y mientras con Gonzalo nos disputamos la paternidad de Tefi, Ana se pone mi remera Azulgrana, Fede se pregunta sin cesar donde se habrá metido ese Señor Tonino, y Caro, pone esa voz ronca que pone cuando actua su enojo y salta sin parar de un lado a otro con esa energia que parece que nos va a hacer volar a todos por el aire.

y Daniel...

y Paloma...

Mientras que Graciela...

Y UN APLAUSO PARA HORACIO!

Y se hicieron las once y media, y ni vos ni yo nos dimos cuenta.

"¿Para la proxima clase que hay que traer?"

"¿Que hacemos el Sabado?"

Y vuelta a Pasco.

Y el jueves, mientras camino mi media cuadra para ir al cyber, con la certeza de que en mi casilla tendré 18 nuevos mensajes, me prendo mi pucho matinal y pienso:

"Que lindo mi grupo de teatro"

"En Pasco"

2007-06-16T09:54:00.000-05:00

En Pasco mis mañanas son de mate. De sol que entra por la cocina. De resguardo y cobijo.

Mis mediodias son de hamburgesas precocidas y actualidad Sanlorencista.

Las tardes son mis tardes. Con lectura acorde y un Piazzola suave que acompaña. Medialunas tibias, te de durazno y visita de turno.

Mis noches son de lamparas. De luces suaves, de Sinatra y Pastas, y visitantes anonimos o acompañantes taciturnos. De vino y abrazos postergados a mi propia sombra.

En Pasco me reencuentro. Me descubro descubriendome, visitandome. Y mientras me congelo en el jubilo de mis dias, o en el proyecto de mis noches, mis silencios se llenan de vivencias y mis ruidos se van haciendo musica que acompaña mi lapicera.

En Pasco, cada visitante, se hace mio, por un rato, me pertenece, entra en mi mundo, y lo observa, lo paladea. Y puede detenerse y si quiere, verme desnudo, indefenso, sin vitrinas.

Y mientras los dias pasan, cada espacio va tomando mas mi forma, mis olores, mis llantos y mis risas, y las paredes durazno se bañan de tango, de bares, de caminatas, de pensamientos errantes, de la fusión dulce del vino y la melancolia.

Mi sonrisa en la mirilla de la puerta.

Mi caricia en el dormitorio.

Mis pasos en los escalones de madera.

Pasco es mas mi casa, el lugar en donde me doy la bienvenida

"Lo que se mama"

2007-05-21T18:23:00.000-05:00

Lo miro a mi viejo. Lo miro mientras el me instala unas luces en el living. Trepado a una silla, cortando cables. Me pide la pinza. Le cebo un mate. Me dice "da la luz". Momentos despues observa su obra maestra. Los spots recien instalados en el living, resplandecen mas de orgullo que de electricidad. El se sienta, me pide cambiar la yerba. Yo casí como al descuido antes de ir a la cocina pongo play a Piazzola. El tiempo que tardo entre ir, tirar la yerba, reponerla y volver es suficiente para sorprender a mi viejo en un lagrimear parco, que rapidamente carraspea y envuelve en un silencio de aspirar la bombilla.

¿Cuando empecé a parecerme tanto a mi viejo? ¿Cuando adopte, ese nudo en la garganta, esa torpeza en el abrazo? Esa manera tan particular de querer, y de hacerse querer. Ese barrio en los zapatos, esa melancolía dulce, con el ruido del chispear del tranvia. ¿Como me injertó esa infancia de Toddy y radioteatro? ¿Ese orgullo por tener calle y a la vez ese empuje para no quedarme en lo efímero y trivial del día a día?

Esa fragilidad que no se ve. Y que a la vez, deambula, ronda, cada uno de sus pasos. Ese, muuy ocasional "te quiero, boludazo".

Y de fondo Adios nonino, y el tango y el silencio, se hacen complices, de recuerdos, de distancias, de arrepentimientos, de cercanías tan distantes y lejanías tan cercanas. Y Troilo que empuja el lagrimón. Y el stop, que nos encuentra callados.

Silencio.

"¿Viste que bien San Lorenzo?" Y la charla continua haciendose paso a los codazos.

"Ojos que no ven..."

2007-05-15T10:02:00.000-05:00

Dormir en una casa vacía y terminada a medias, te da tiempo de pensar. Pensar en aquello que te llena, en aquello que te falta.

Hoy estoy viviendo un momento de inconstancia. Momentos en donde la inconstancia se hace constante. Y esa falta de serenidad, tan riesgosa, hace que uno se acostumbre a vivir pasando por alto la vida. Me siento como anestesiado. Viviendo en este nuevo mundo en donde las cosas deben ser resueltas, no importa como, y el miedo es que en ese vertigo, la gente se me pasa de largo. Es tan angustiante, sentir que nadie me significa lo suficiente, tan angustiante como seguro. Y ese es el riesgo. Tengo, es cierto, mis pocas personas, mis pocos momentos, en donde, o con los cuales, la voragine se detiene, y puedo escuchar; en donde puedo escucharme.

Pero esta tan vivo todavía el recuerdo de las lastimaduras, que la desconexión con la que vivo, es casí inevitable.

Y a riesgo de caer en vivo ejemplo del refran "el que se quema con leche, ve una vaca y llora", me siento desconexo, alejado.

Feliz, por un lado, por todo lo que ultimamente me esta rodeando. Pero sabiendo a ciencia cierta que nada de todo eso vale del todo, si uno no puede llegar al final del día, y compartirlo, así sea con una leve sonrisa y una mano franca tendida hacía el otro.

Será cuestión de encontrarse con gente, capaz de ver mas alla de lo que uno muestra por lo bajo.

Y a la vez, no estamos todos, inmersos en esa lucha cotidiana? No somos todos, parte de este circulo vicioso de guardarnos los aces debajo de la manga?

¿No será cuestión de jugar sin saber si vamos a perder la proxima mano?

"El tema del verano"

2007-05-05T12:21:00.000-05:00

¿Acaso alguien se da cuenta lo rapido que pasan los furores de las publicidades?

¿O me van a decir que a apenas 4 meses de Febrero, alguien sigue cantando "este es el tema del verano"?

Maradona ya no toca todos los porteros en el medio de la madrugada, al grito de "arriba Argentinos, empezó el mundial"

¿Quien recuerda al cuarteto de Sprite, con Rulo, Oso y compañía?

Walter ya esta recontra descongelado y de decir "Papá, Mamá... que pasó? ahora es un actor de culto de peliculas serias como Sabado. (Por dios que bazofia).

Si vamos mas lejos en el tiempo... alguien recuerda al coya que en el medio de la puna llamaba a su madre y le preguntaba... "Vieja, ¿a que no sabes de donde te estoy llamando?"

Quien canta "Paty te quiero"?

Y lo que es peor de todo... quien se acuerda del boludo que le manchaba la camisa al suegro y usaba Ariel para disimular? ehhh? ehh? YO ME ACUERDO!

"A la caza del Sommier"

2007-05-04T16:04:00.000-05:00

Una o dos plazas. Esa es la cuestion. Nada de ser o no ser. Back care o Beauty rest!
Y finalmente, el sabado pasado, llegó a Pasco, junto con una mesa, cuatro sillas, dos banquetas, tres puffs, una lampara de pie y algunos etceteras.
¿Porque, se preguntaran uds, de dos plazas, si estoy recientemente soltero? ¡Justamente ahora es el momento! Que mejor que sumergirse a descansar en una infinidad de espacio, en donde nos podemos estirar y desparramar por doquier. Es mas! yo diría que para estar en pareja, nada mejor que uno de una plaza... tenes si o si que apretujarte, abrazarte, acuchararte y demases, con tal de tener que aprovechar el espacio.
En cambio ahora, nada mejor que poder estirarme en la eterna comodidad de una cama grande.
Estreno de sabado a la noche con un acolchado con mucho olor a Perro que procederé a tirar en breve.
Y mientras el pintor se sigue demorando y yo todavia no baje las fotos para publicarlas, he dormido en Pasco ya tres noches.
Mañana sabado, sin falta, comienza el pintor.

Proxima semana, Mision: Electrodomesticos

Ya sé... ya sé... y prometo que bajo las fotos.